Los ojos se arrepintieron y decidieron dejar el salón. Enmarcada y sobre un lienzo de inexistencia una prostituta se hizo pasar por la verdad. El agua comenzó a subir por los muros, las gotas jugaban a perseguir mitos en los candelabros, el aire decidió por fin sentarse y se fumo su propia conciencia, envuelta en papel arroz.
Cuando aquel hombre sin boca comenzó a contar la historia de las miradas, todos cayeron al techo, una pared incluso salio despavorida gritando frenética. Los meseros como si no se dieran cuenta del absurdo de todo, se limitaron a pasar las charolas con canapés. Legalidad con salmón, jamón serrano con aderezo de derecho penal, galletitas con pate adornadas con un poco de odio, palmitos en salsa de modelo económico, camarones al horno en una cama de espinaca con bastante lujuria. Los bocadillos finales obviamente eran dulces, pero solo recuerdo el mejor de ellos: frambuesas flameadas con alcohol de esquizofrenia.
Resquebrajamientos del crepúsculo del pensamiento y reconstrucciones del paraíso perdido que solo existe en el mito. En la calle metáfora, en la casa que no tiene puerta, debajo del árbol, siempre con una carroza sin carroza que espera afuera a que el mundo se termine, o que por lo menos comience si es que el humor del día no se le antoja como para desaparecer, ahí estaba la nota sol, frente a su espejo hablando consigo misma. A ultimas fechas se había sentido un poco sola, tenia la impresión de que su vida había perdido sentido y lo único que la consolaba es que en ese periodo atravesaba por una bonanza sexual que le hacia, por momentos, olvidar todos sus problemas. Hasta inclusive, su propia tonalidad.
Yo soy veinticinco muertos alegres, que descansan en un vagón de tren a la espera del movimiento. Con el movimiento y sin tren, mi tren llegara al teatro. El teatro, que aunque hoy no abre, será hoy, cuando ofrecerá el concierto. El gran concierto. Artista principal: Silencio Sin Tonalidad. Invitados especiales: la Disonancia y en una metáfora de vida: una Segunda Menor.
Se abre la puerta que esta justo detrás de tu oído y se mete como un intruso en tu conciencia, nuestro amigo, el resquebrajamiento del crepúsculo. Tú (yo) piensas que el texto es una pérdida de tiempo y te (me) atreves a ser soberano de tu (mi) propio reino, me expulsas con todo y (tus) mis incoherencias.
Ella lo mira, lo desea, lo huele, lo sabe, lo siente, lo odia, le excita, pero sobre todo la preocupa, juega con su temporalidad. La ocupa. Todo el ambiente es rojo, profundamente rojo, y no hay color al mismo tiempo, solo por eso puede ser…
…tan rojo.
Somnolientas palpitaciones de la ilustración, la diosa de fiesta, varios días del absurdo, cojiendo el tiempo, reír, olvidado incluso que hace quince horas debieron de haber pagado.
De lo que quedo del tiempo que desapareció cuando yo escribí estas letras, los canapés se terminaron y la fiesta, el salmón y el derecho penal quedaron en verse de nuevo para comer juntos alguna mañana de Abril.
Abril es una mujer que no existe, le gustan los gatos, el jugo de naranja, los limones sin semilla y los hombres altos, casi cualquier tipo de lectura puede resultarle entretenida y con dios tiene una relación de burla mutua, como ninguno existe, eso los ha hacho tenerse mucha confianza. Abril gusta mucho de si misma, es una mujer de cuerpo y de espíritu por igual, canta por las tardes justo después de que anochece y amanece al mismo tiempo. Cuando abril entra en contacto con el agua, se transforma en ella, cuando siente música se torna ubicua y cuando el sol y ella se seducen, le gusta quedar bronceada. Le gusta recorrer su piel suavemente, sentir su humedad y regalarse todo el placer que puede ser.
Aquella mañana de Abril, el universo aviso que estaba enfermo y no se presento, soberbia retracción de la metería, sobresalto del deseo. Se registro un terremoto con epicentro en el ego, se reporta que la risa se ha desbordado por todo el territorio, una gigantesca ola de incoherencia nos ha afectado a todos, los medios de comunicación han tenido que cortar sus transmisiones pues los invadió el disparate, la nueva economía de mercado es la alucinación global.
Cuando aquel hombre sin boca comenzó a contar la historia de las miradas, todos cayeron al techo, una pared incluso salio despavorida gritando frenética. Los meseros como si no se dieran cuenta del absurdo de todo, se limitaron a pasar las charolas con canapés. Legalidad con salmón, jamón serrano con aderezo de derecho penal, galletitas con pate adornadas con un poco de odio, palmitos en salsa de modelo económico, camarones al horno en una cama de espinaca con bastante lujuria. Los bocadillos finales obviamente eran dulces, pero solo recuerdo el mejor de ellos: frambuesas flameadas con alcohol de esquizofrenia.
Resquebrajamientos del crepúsculo del pensamiento y reconstrucciones del paraíso perdido que solo existe en el mito. En la calle metáfora, en la casa que no tiene puerta, debajo del árbol, siempre con una carroza sin carroza que espera afuera a que el mundo se termine, o que por lo menos comience si es que el humor del día no se le antoja como para desaparecer, ahí estaba la nota sol, frente a su espejo hablando consigo misma. A ultimas fechas se había sentido un poco sola, tenia la impresión de que su vida había perdido sentido y lo único que la consolaba es que en ese periodo atravesaba por una bonanza sexual que le hacia, por momentos, olvidar todos sus problemas. Hasta inclusive, su propia tonalidad.
Yo soy veinticinco muertos alegres, que descansan en un vagón de tren a la espera del movimiento. Con el movimiento y sin tren, mi tren llegara al teatro. El teatro, que aunque hoy no abre, será hoy, cuando ofrecerá el concierto. El gran concierto. Artista principal: Silencio Sin Tonalidad. Invitados especiales: la Disonancia y en una metáfora de vida: una Segunda Menor.
Se abre la puerta que esta justo detrás de tu oído y se mete como un intruso en tu conciencia, nuestro amigo, el resquebrajamiento del crepúsculo. Tú (yo) piensas que el texto es una pérdida de tiempo y te (me) atreves a ser soberano de tu (mi) propio reino, me expulsas con todo y (tus) mis incoherencias.
Ella lo mira, lo desea, lo huele, lo sabe, lo siente, lo odia, le excita, pero sobre todo la preocupa, juega con su temporalidad. La ocupa. Todo el ambiente es rojo, profundamente rojo, y no hay color al mismo tiempo, solo por eso puede ser…
…tan rojo.
Somnolientas palpitaciones de la ilustración, la diosa de fiesta, varios días del absurdo, cojiendo el tiempo, reír, olvidado incluso que hace quince horas debieron de haber pagado.
De lo que quedo del tiempo que desapareció cuando yo escribí estas letras, los canapés se terminaron y la fiesta, el salmón y el derecho penal quedaron en verse de nuevo para comer juntos alguna mañana de Abril.
Abril es una mujer que no existe, le gustan los gatos, el jugo de naranja, los limones sin semilla y los hombres altos, casi cualquier tipo de lectura puede resultarle entretenida y con dios tiene una relación de burla mutua, como ninguno existe, eso los ha hacho tenerse mucha confianza. Abril gusta mucho de si misma, es una mujer de cuerpo y de espíritu por igual, canta por las tardes justo después de que anochece y amanece al mismo tiempo. Cuando abril entra en contacto con el agua, se transforma en ella, cuando siente música se torna ubicua y cuando el sol y ella se seducen, le gusta quedar bronceada. Le gusta recorrer su piel suavemente, sentir su humedad y regalarse todo el placer que puede ser.
Aquella mañana de Abril, el universo aviso que estaba enfermo y no se presento, soberbia retracción de la metería, sobresalto del deseo. Se registro un terremoto con epicentro en el ego, se reporta que la risa se ha desbordado por todo el territorio, una gigantesca ola de incoherencia nos ha afectado a todos, los medios de comunicación han tenido que cortar sus transmisiones pues los invadió el disparate, la nueva economía de mercado es la alucinación global.
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