Pendiente...

El alma, el cuerpo, la mirada, el sabor dejado en las palabras. El recorrer libremente este jardín que es el espacio vacío e ir dejando una estela como quien escribe o dibuja en la nieve mientras patina. Recorrer una avenida en donde hay cientos de parejas que no deja de besarse apasionadamente, donde los músicos tocan hasta alcanzar el transe, donde algunos no se sabe si pelean o bailan pero parecen disfrutarlo.

Intenciones creativas, el vientre del lenguaje, las trompas de Falopio de la gramática, el postre conceptual, la inteligencia comiendo chocolate y embriagándose en plena reflexión de invierno. Los momentos que van sucediéndose unos a otros, la vida que vamos dejando en cada segundo, nunca más volverás a tener la edad que tienes ahora, podrás releer cuanto quieras pero cada vez tienes menos tiempo para hacerlo. Cada momento la muerte se acerca. El fin está ahí frente a nosotros, mirándonos. Parece ser que el rostro del fin es un espejo, la forma en que tú lo mires es la forma en la que él te mira.

El camino no es muy largo y es por ello que hay que ser selectivos en las rutas que decidimos transitar. La tradición oral aquí. Las posiciones de poder. El lenguaje propio de cada materia, camina por un callejón oscuro, comienza a llover, el ambiente se vuelve frio. Los protagonistas se van muriendo en el transcurso de la novela, la novela comienza con el primero de nosotros, el primer homo sapiens sapines, que piso este mundo, continua con la vida de cada uno de los que hemos estado vivos y narra todo lo que hemos hecho, el titulo es Espíritu Absoluto. Hegel no bailo mambo, tal vez por ello concebía que había sentido en este libro interminable. Freud no bailo danzón, pero seguro se sintió cómodo con el cuerpo en armonía de alguna amante, Nietzsche no escucho cha cha cha, mi apuesta es que lo hubiera disfrutado y no le hubiera importado entonces no poder estar a la altura del enano Wagner. Yo retomo las palabras a miles de metros de altura, la tecnología ha sido la justificación de la tradición (mito) occidental. La edad media no fue una época oscura más que para aquellos que así lo creyeron, este tiempo será calificado como un gran engaño por las vanguardias del futuro. Habrá quien sabrá que la libertad es una decisión individual.

La sensualidad ha sido arrestada por la burocracia, se le acusa de perturbar el orden del público, las butacas están ensangrentadas, las aeromozas se percatan de que la sangre es vino, y el escenario es el cielo que se surca con la ruta trazada para evitar el choque entre aviones. No tendré tiempo suficiente para dejar todas las letras en el lugar que les corresponde, en la cabina de control se debate que hacer ahora que los motores se han averiado y dejado de funcionar, mientras nadie se percate de que estamos todos muertos no habrá problema alguno. Por favor redacta el contrato y especifica en las clausulas que tipo de literatura te gustaría encontrar. Desagradable resulta la pretensión evidente de un autor que quiere ser reconocido en la vanguardia simplemente saltando de una idea a otra. El primer requisito para enfrentar la guerra en donde solo se pueden usar las letras como artillería es llegar muerto a la batalla. Lo sublime de este combate es que no hay manera de perderlo, tampoco de ganarlo, tal vez habrá que dejar que el pelotón deserte, y continuar la lucha en el desierto, sin posibilidad de correspondencia. Las comas, los acentos y demás minas ocultas en el camino desaparecerán cuando la tormenta disperse la arena y mis textos se pierdan en la híper amplia oferta intelectual de la posmodernidad.

Porque me gustaría comenzar una acalorada discusión con las personas con las que tengo encuentros casuales, pero en general a todos nos importa solo nuestro propio universo. Las turbulencias me recuerdan lo fácil que es terminar con la respiración, con la mirada, con los latidos. En la caja negra se habrán de encontrar las confesiones políticas. El conflicto es la sal del banquete de la convivencia social, perseguir un edén resulta una fantasía propia de los escritos con trama, con personajes, y con presupuesto, sobre todo con esa última característica. Walter Benjamin murió en la pobreza absoluta, escapando de la persecución de las prepotencias. Adorno no quiso publicar su texto pues le pareció insignificante que aquel hubiera entendido que el autor no existe y que todo escrito es una suma de plagios. No habrás de encontrar al final de este texto las referencias bibliográficas que sustenten todas las incoherencias que hemos compartido hasta ahora.

Habré de solicitar una audiencia con el director del Psiquiátrico para solicitarle que publiquen mis textos como panfleto interno. Dejare una ruta de migajas para saber cómo salir del mi audiencia. Foucault es el capitán de un barco que dejo olvidado el mar y continúa su travesía por la brevedad de la existencia del individuo. El capitán ha desaparecido y todos los autores en las librerías presumen tener el timón guardado en la última página de su libro.

Aquí no hay rumbo y eso resulta aun más pretensioso. Mi soberbia es mi compañera de tango. ¿Cuál es la diferencia entre la aburrida o grotesca intención del sujeto por mostrar sus miserias, y la agradable función de la que el espectador sale complacido? La única seguridad ante la detracción es la pasión por el riesgo. Que cada quien decida si el paracaídas habrá de ser observado desde la comodidad del hogar o efectivamente iremos contrario al instinto y abandonaremos la relativa seguridad de la aeronave de nosotros mismos.

Criterio Camuflado

Terminado el fundamento, la filosofía en un mausoleo disfruta de un día caluroso. El sepulturero dejo de utilizar tierra y la sustituyó por palabras. Batallón conformado por obras de arte. Soy un pretensioso y vulgar ladrón de ideas. Los adjetivos son premiados por el fondo monetario internacional y las mayúsculas de la institución han sido desterradas. Ha comenzado este momento antecedido por la actividad que realizabas un par de horas antes de la coincidencia con estos símbolos. El cinismo contemporáneo es la presea de quien ha huido del campo de concentración de la hipocresía. La intención era dejar atrás el rigor, pero antes de la huida nadie nos advirtió que el desierto era infinito.

Recorre suavemente con las yemas la espalda y en la mano siente la respiración, las palpitaciones, la temperatura del cuerpo. La otredad y las intenciones que desconozco en la energía que va de mi identidad a las múltiples presiones en el teclado. ¿Cuándo la estética se libero de todos sus parámetros se encontró con un suicidio? Los hilos que mueven lo más sutil de nuestra intimidad. Las perversiones no confesadas, el placer de las prepotencias, la egocéntrica de los justos, el inconsciente, la víctima, el inocente verdugo. ¿Quieres que hable de una sola cosa? Tú y yo nos enfrentamos a muerte, compartimos el eros en su acepción creativa, es apenas el segundo párrafo y me tomo atribuciones que no corresponden a una novela. He entrado gritando incoherencias y no hay valor alguno en hablar (escribir) sin decir nada. Mi apuesta es por tus referentes. Al asesino de Gandhi lo condenaron a muerte. No voy a poner notas al pie, pero si nos arrodillamos juntos podemos cambiar de perspectiva. Es una falta de criterio el que un autor exponga su apuesta para con la contraparte.

El discurso del Yo elaborado en mármol, probablemente Bernini se burlaría de lo que aquí sucede, solo poseo suposiciones y por lo tanto mis textos no están en las pendientes del notario en proceso de obtener una escritura. No me premiaran en los concursos literarios y para este punto más de uno habrá dejado de leerme, empero sé que hay amigos que no conozco y que conectan con las significaciones. Los pixeles de mi torre de Babel, los espejos que delimitan la butaca, los secretos que perduran en la obra de Canaletto, aun cuando el oleo no comparte la temporalidad de la vida humana. El Anillo de los Nibelungos que una mujer enamorada de Fidelio dejo olvidado en una estación de tren, donde Tunick pasó la mañana. Narrativa de cómo la prosa le tiende una trampa al cuento, quien a su vez se esconde tras una crónica con delirios de ensayo.

Interrupción del momento, quiebre rítmico, las siguientes palabras pertenecerán a otro contexto. El mundo técnico necesario para que el teatro suceda, la tecnología concentrada en cambiar las dimensiones y manipular el espacio. La acuarela derramada sobre las butacas, los artefactos que secuestran el tiempo, la cama a la que le entregamos tanto, que posee nuestro olor, nuestros secretos para nosotros mismos, las imágenes que solo acontecen cuando los parpados no son más, los encargados de humedecer la visión. Lubricación del color, la temperatura de los dedos cuando recordamos las vivencias más intimas.

El reloj se pelea con la memoria, un vagabundo recibe una recepción de mala ida, el músico aprende como plasmar el alma en el instrumento, la actuación camina por la cornisa en una construcción de la conciencia. proscenio a la espera de sangre que alimente, camarote interpretando un refugio para la inconsciencia, túnel de espacio ilimitado, transgresión de cada segundo, los minutos se miran fijamente unos a otros y seducen a los años que los desean con envidia. La vida del autor va rota en la reconstrucción de letras que son astillas de cristal tratando de conformar una relación sexual post mortem. El escalofrió de la infancia conforme la vida avanza, tibio recuerdo de primeras palabras, ya que habremos de caer con todo y árbol, tratare de llegar lo más alto que pueda, solo para poder apreciar la urbe. Pausa cosmopolita en sofisticada trampa para el ser.

La tipología del éxtasis, si mes siento aquí a dejarme ser, si tantas millones de veces el alfabeto ha sido empleado, y son raíces las que se disfrazan de estas letras, solo regreso a colocar el punto final.

Vestuario sintáctico

La palabra se viste lentamente mientras contempla como la idea se suicida. Quien está del otro lado de estos símbolos, baila creyendo que encontrara significaciones. La luz cambia, el sentido se enlista en la legión extranjera. Las dictaduras latinoamericanas, la tragedia de la cercanía de México con el imperio y los romances del alto círculo de la política, que se niega a visitar los museos de forma anónima. Lectora sedienta, ávida de complejidad placentera. El movimiento de tus retinas marca el ritmo de los pasos en este laberinto.

Alicia, Eugenia y Esperanza corren desesperadamente para evitar desaparecer, Beatriz devora a Fernanda, luisa reinventa a Susana, Pilar seduce a Jazmín, Ana dice no estar de acuerdo con el orden mundial y en consecuencia pone una bomba dentro del premio Nobel. Gabriela toma por sorpresa a la verdad y la secuestra exigiendo como rescate cuarenta millones de mentiras. ¿Cuánto cuestan los personajes? De común acuerdo hemos decidido que el telón sea de cristal, solo para que tú puedas romperlo, la intención de esta obra es que los actores salgan al escenario solo para invitar al público a ingresar a los camerinos. Soledad busca salir del continente de estas letras y refugiarse en tu memoria.

El pensamiento solicita exilio alegando que la ilustración lo persigue por causas ideológicas. Voy a tratar de no abrir los parpados en este párrafo. La soprano se ha inmiscuido con las estructuras retoricas de un escritor que ahora ve en peligro las creencias que tanto le costaron. Por favor, replantea cada imagen, el juego desearía tener una vida normal, pero una vez dentro de la mafia de la literatura la salida puede resultar fatal. Tú eres como un visitante en una cárcel, puede que seas la única felicidad que tienen las letras prisioneras de este texto, pero tampoco creas eso del todo, estas letras viven en un bosque y no necesitan de nada. ¿Que pensara la persona con quien compartes la cama? cuando entre sueños dejas que entre la luz en los rincones que en la vigilia mantienes oscuros. Seguramente algún lector (tal vez ajeno a este encuentro) anda buscando en algún escrito a ver si hay por ahí olvidado algún candil con el que pueda iluminar los recovecos de su pasado.

Si estamos compartiendo este espacio, estamos mucho mas cerca el uno del otro que lo que generalmente estamos cerca de los otros en los elevadores. Estas aquí, en este cuarto. ¿Dónde está tu cuerpo? Tal vez solo debería preocuparme por inventar historias y no tratar de inmiscuirme en lo que pasa frente a estas palabras. Sin embargo he de confesarte que a mí me apasiona la reacción que causan en ti los pensamientos que ahora estás leyendo. Esta es una comunicación. Un dragón entra en la sala de cine pero sale desilusionado al poco tiempo pues no le gustan las historias fantasiosas. En el embarque de mañana van a llegar diez toneladas de sospecha, te ruego por favor que nos facilites tu bodega. El padre, el amante, el espía, la juez, los inventores, las nociones que nos llevan a desactivar la conciencia. Las ideas que encuentran eco en las cuevas de tus referentes. El cura y los homicidios, el sacerdote y las violaciones, el monaguillo y los fraudes, el fraile y la asociación delictuosa. La Bula Papal expedida para que tú y yo nos encontremos.

En otros momentos Diablo y Dios han sido los protagonistas de este escenario, Lacan y Cortázar observan en las butacas el ballet de Darwin, un café expreso y un misil nuclear se hacen amigos en una cátedra extraordinaria sobre la ontología de la religión. La ontología está en su celda meditando que falló en su plan maestro de asalto al banco y como hubiera disfrutado sus cuarenta millones.

Mausoleo, museo, catedral, estadio, cárcel, universidad, el lugar donde te encuentras ahora, corporación, conspiración, respiración, inspiración, admiración, el acento de las “o” ha decidido renunciar y cambiar radicalmente, ahora se dedica a la conservación de monumentos históricos. Continúas caminando por este pasillo, la luz es bastante tenue, parece que todo el entorno está cubierto de ontología, en algún lugar ves la foto de tu madre, un desconocido te narra ese día de la pubertad que tienes tan grabado. La parte de tu cuerpo que no te gusta decide confrontare y sostienen una acalorada discusión que termina como a ti te plazca. Escribir, esgrimir, estigmatizar, enraizar. El árbol es un vagabundo, el suelo se volvió abogado, la tierra se doctoro en Filosofía la semana pasada y ahora decidió abrir una estética. Erik Satie está sentado a tu lado y comienzan las Gymnopediés, los dedos al piano surcan por los más recónditos de tus sentimientos, y no voy a seguir en este absurdo de describir un logro ajeno.

La pretensión de mis dedos en el teclado es tocar delicadamente tus referencias, matizar la imaginación y desdoblar la intimidad, hoy por la mañana observe como tomabas la ducha. Segunda confesión del día (noche): mi lectora siempre es mujer. El agua y tu cuerpo, el tiempo que amablemente corrió despacio, la discursividad y el triangulo sintáctico. Que se cierre la puerta, que la vestimenta desista de su intento de tergiversarnos, que el suicidio de la idea se convierta en una fiesta, que este último párrafo con los parpados bien abiertos, marque la pauta del silencio que ha sido abandonado.

Encuentro

En busaca de dialogo. ¿El tema será siempre una imposición? Lo ideal sería que tú propongas. La intención inicial viste de colores sobrios y pretende abordar un avión submarino. La historia personal se encuentra leyendo al tiempo que espera su transporte. Esta esparcida sobre la mesa de luz, toda la intimidad del lector. Hay una maqueta con una representación minuciosa de la habitación que tenias en la infancia. Tiene cada uno de los pequeños detalles que conservas y muchos que habías olvidado, incluso el aroma es tal cual lo recuerdas. Puede parecer, para algunas interpretaciones, una falta de respeto el que la discursividad sea voyerista.

El alfabeto que está aquí desordenado y transformado en estas ideas, se encamina a ser la escalinata por la que me gustaría que subieran los invitados. Hegel, Un carnicero, Kant, cuarenta y ocho prostitutas de diversas regiones del mundo, Nietzsche. Tus mejores amigos, Foucault, el señor que repara televisiones, el director de la editorial, algún pasaje de la Biblia, el contador y el abogado. Derrida desde luego, pues fue de los primeros en atender a la invitación, en sí, puede ser que sea él, el que la haya enviado, Einstein, Freud, Jung, y eso en relación a las batalla que pelee junto a ese amigo hace ya varios Siglos, Todos mis abuelos directos, los hijos de Aristóteles, alguna amante de Napoleón, Sancho Panza, Desdémona, Lacan, Zapata, El verdadero asesino intelectual de Kenddy, ya por cortesía la Monroe, Duchamp, Goya, Picasso, Cantinflas, tus maestras del colegio, Cattelan, Sabines, Cortázar, Newton, pero solo por que vino Galileo sin invitación. En fin, te dejo mil invitaciones para que las repartas a placer. Si necesitas mas lo lamento, el cupo es limitado.

Lo que soñó, lo que reflexiono, lo que anhelo, lo que sufrió, lo que predijo, lo que intento, lo que compro, lo que recupero, lo que siempre prometió hacer y nunca consiguió. Los deseos de quién, los recuerdos de cuáles. Las frustraciones de cuántos, las aspiraciones de aquellos, las fobias de algunos, los infiernos de todos. Los paraísos tuyos o míos. Me podrías ayudar a encontrarle un hospedaje propicio al tema del alma de los personajes literarios. Porque el lienzo constantemente clama por un argumento, pero este decide permanecer como espectador. Por lo que observo en tu vestimenta y la expresión de tu rostro, creo que tu estas guardando el argumento, y en el momento en que yo escribí esto, decidiste no dármelo y ahora que el texto está en la casa del ser, tú decides presumir el argumento.

Contexto, columna, sintaxis, labios, significado, manos, gramática, respiración, deseo. Grita, tal vez si lo haces suficientemente fuerte, pueda escucharte. Si gustas podemos compartir los signos de interrogación ¿Cuál prefieres, el que abre o el que cierra? Juntos delimitemos la pregunta, si quieres nos podemos aventar en paracaídas y hacer un largo descenso en dialéctica libre. Yo pongo la fotografía y tu hazle una transfusión de espíritu.

Un salón de baile. La sala de lectura de la biblioteca. El pasillo de un hospital. Tu cama. Una calle muy transitada. El restaurante donde se cometió el asesinato. La iglesia donde se casaron. Las voluntades de poder ocultas en los distintos escenarios. Las clases de doctorado y maestría que afirman que la tierra es plana. Santo tomas de Aquino está utilizando tu cocina. La Ética ha negado el pasaporte a todo turista. Las cuerdas del piano han formado una organización delictiva. Habrá de formarse un comité para determinar el futuro del autor. Consenso en el cabaret, el amanecer invertirá en la bolsa pero solo porque tú se lo has aconsejado. El termómetro de la terminología, la clausura de la causalidad, sinónimo de la civilización en armonía con el antónimo de la subjetividad. Finalización fitosanitaria que hace indispensable una burocracia académica para certificar que el poseedor del instinto animal sabe dominar a este, a nivel de pos doctorado. Importación meta referencial. Las últimas líneas quedan siempre interrogantes, la muerte observa discretamente y esta meta determina, que la caminata aun no ha comenzado. Te entrego este texto, es uno entre varios, se sabe acompañado, si gustas puedes firmar el contra recibo. Por supuesto que no está terminado, antes de publicar siempre (supuestamente) verifico que las ideas no concluyan.

Sugerencia

Le sugiero que hable con dios. El piano y la escopeta sostienen un romance secreto. Adán esta obsesionado con un libro sobre erotismo y Eva no para de estudiar filología y repostería. Si es necesario, puede argumentar que usted no sabe la respuesta o en el último de los casos argumente lo que le dé la gana. De todos modos el que le escuche interpretara algo totalmente distinto de lo que usted quiera decir. ¿Por qué no te mueres? En serio, te lo pregunto de nuevo: ¿Qué razones tienes para permanecer en este estado al que llamas vida? Tal vez deberías de hacer un listado con los argumentos que te mantienen respirando y leértelo en voz alta, a ver qué te parece. Por qué continúas leyendo este absurdo, estamos por terminar el párrafo y qué te ha dejado el tiempo que has invertido en estas palabras.

La fotografía de la obra de arte está escondida al final de este escrito, espero que puedas tomarla y llevarla contigo, la he dejado ahí especialmente porque sabía que no te tomarías a pecho las líneas pasadas. ¿Qué llevas por debajo de la ropa? Historias de la infancia, anhelos del presente, miedos de la vejez, secretos que guardas en el último cajón de la memoria. Aquí no encontraras otra cosa que una mitología maltrecha, a menos que estés dispuesto y seas capaz de encontrar algo más. La pregunta por el ser, el parámetro estético, un referente metafísico en alusión a un problema muy especifico.

Están de pie contemplando el vacio frente a ellos, el fuerte viento anula la posibilidad de la conversación, ella decide arrojarse, él la observa, ella decide sentarse para seguir contemplando, él escribe, ella decide irse, él permanece. Ella se pone celosa del acento de él. Él la mira y encuentra en ella un templo. Ella se encanta cuando repara en que el vacio que tiene en frente le parece simétrico al color de la mirada de él.

Deciden prender fuego alrededor de la cama, el congreso inicia la sesión en la que habrá de elaborarse la ley regulatoria de lo abstracto. Un sabor entre dulce y amargo, una biblia extraviada en un congreso sobre economía, que se celebra en un crucero en el mar negro. Nos encontramos en África, todo está cubierto de hielo, la sabana está repleta de gente, no hay un solo lugar a donde moverse, la claustrofobia ha salido huyendo y la multitud está en calma. Hay catorce mujeres comiendo monedas y billetes, ocho hombres acarician un león que encuentra ingenua la imagen. La directiva del banco ha decidido que el trabajo de toda tu vida se puede ir al carajo y te decomisan los ahorros. Tu pareja se ha multiplicado por mil y ahora no puedes siquiera abrir la puerta de tu casa, porque no hay espacio para nada más que el millar de clones, sin embargo, o tal vez con él, todos los clones te aman.

Encuentra seductor al vacio, África se quita la máscara y resulta ser tu cotidianidad, la multitud desaparece y te encuentras frente al espejo, la multitud esta enardecida, hay solo una mujer hundida en la miseria, te mira fijamente, clama por tu compasión. La compasión fue asesinada a sangre fría en cada semáforo en el que viste a esta mujer a lo largo de toda tu infancia. La directiva del banco ha decidido que el trabajo de toda tu vida se puede ir al carajo y te decomisan los ahorros. Marx se encuentra frente al espejo muy contrariado de recortarse la barba. Dígame, qué le dijo dios, le fue posible hablar con él. La idea, corre, camina, descansa, se esconde, esquiva, burla, asemeja. La idea decide no seguir las órdenes del pensamiento. La idea lleva flores a la tumba de Platón. El cuarto está repleto de pinturas, la originalidad está escondida detrás de cada lienzo, la reunión de hombres ilustres se ha convertido en delirio colectivo individual, negado y disfrazado de acuerdo comercial. La legalidad asiste a una comedia musical escrita por Jean Paul Sartre, o si lo prefiere por Emanuel Levinas o por quien usted guste poner de autor.

El público no está de acuerdo con el final de la obra y decide subir al escenario a hacer su propia interpretación. Hoy por la mañana, llamó El Sol diciendo que tenia gripa y que no se presentaría a trabajar, los parque en Holanda lucieron diferentes y en la corte de la Haya el abogado de la retorica presento una denuncia en contra de la Filosofía.

Antesala literaria

Obstrucción referencial

Seducción interpretativa

Asimilaciones simuladas

La ortodoxia desnuda

Se pasea frente a la Real Academia

Inconsciente meditabundo

Paranoia de la ternura

Capitalismo en rebeldía

Estética tersa y fría

Música disfrazada de arquitectura.

En la posibilidad de navegar, el destino vislumbrar, homicidio ocasional, el concilio ha de esperar. Voy a romper el tiempo, solo para el silencio confesar, arrodillado el escritor se reconoce ser actor. Dodecasílabos como cadenas que arrastraban los poetas, los días es el espectador de este montaje, y terminada nuestra charla le sugiero no callar.

Naufragio

El tema está sumergido, se le empieza a agotar el oxigeno, se recuerda a sí mismo en su infancia, se piensa en la vejez, le es indiferente el lugar común de la luz al final del túnel y se interroga sobre las cuestiones que tiene pendientes con la sintaxis. La marea le ha resultado como un pase de abordar para un crucero suspendido en el tiempo. Conforme bailaba con la noche, el sonido del oleaje se transformo en un dialogo sobre la existencia, a cada discernimiento suyo, correspondía un ritmo y acento diferentes en las respuestas que el mar arrojaba.

Profundidad plasmada, naufragio de la intimidad, paradójicamente las significaciones tripulantes del barco, han varado en este puerto virtual, y tú, turista teórico, te encuentras en la playa nudista a la que solo pueden acudir los miembros del discurso. El horizonte, sabemos que es inalcanzable, pues habitamos en él, somos él. Los parámetros del museo de arte contemporáneo son el único camarote desocupado, la concentración, la capacidad de abstracción, la interpretación y los atesorados referentes, son las monedas de cambio, o si se prefiere, los títulos nobiliarios que habrán de ser requeridos, para ingresar a las galas de la primera clase en este buque de guerra.

El problema, que en realidad no es necesario, pero para hacernos más entretenido el viaje habremos de solapar su permanencia, será determinar cual brújula usaremos. Si utilizamos la tuya, podríamos encaminarnos en un rumbo enrarecido, pues como aparentemente no estás presente al momento de tratar de lograr este texto… Usar la mía me parece arbitrario, pues no es mi intención darte un paseo y venderte un vulgar entretenimiento, no porque esto no sea una vulgaridad, con lo cual no tengo problema, sino porque me resulta más interesante que este sea un duelo, en el que incluso alguno de los dos muera, e inclusive reviva si así lo deseas. Andemos pues a la deriva, yo daré algunas de las coordenadas y tú eres dueño de todo el espacio entre líneas, para marcar la ruta que a ti te plazca. Tú decide qué tipo de mapa es este, que sean tus conclusiones las que posicionen las velas, que tu aliento sea el fuerte viento que marque el rumbo. Abandonados entonces a la tormenta que amenaza con voltear esta embarcación. La reflexión se asolea en cubierta, tranquila pues a ella la torrencial lluvia y el granizo que azotan a la tripulación, le son como un día calmado lleno sol. El mar.

El rey cae de su castillo, que ejemplificativo de su contradicción el hecho de que Kant no haya salido nunca de su pequeño poblado, el castillo es un galeón, y el rey, lejos de estar desnudo, se sofoca en sus vestimentas tejidas por gusanos. Qué pensara ahora Heidegger de su papel como catedrático durante ya sabemos que periodo tan de moda a últimas fechas, seguro de la suástica también interpreto la importancia del vacío que ocasiona la misma. Viene a toda velocidad en su monoplaza de carreras, Lacan corriendo esquizofrénicamente dentro del galeón. La briza permea con un aroma a la locura de Foucault, y Derrida desde el mástil menos alto, grita que hay que tener ¡cuidado! que resulta que todos somos el capitán y que todos tenemos el timón entre las manos y que nos despreocupemos, al fin que naufragamos antes de poder zarpar.

La sed, diría yo, es el impulso que nos tiene aquí de frente, flotando en este desorden del alfabeto. Estas palabras son el agua que tienen por sal estas letras, y cuando tu placer más íntimo es nombrado y comenzamos a hablar de él, de sus detalles, de las sensaciones que en ti provoca. Estás con tu gran placer en la proa, tu gran placer, aburrido de ti, decide mejor saltar por la borda y tú, tan clichesco como siempre, buscas un salvavidas, enciendes una vela, tomas un poco de café, te cae mal que escriba en segunda persona. De niño a menudo visitaba la sala de urgencias, solía buscarme accidentes fuertes en los que había sangre y mucha tensión por el riesgo presente. También era un placer las caminatas matutinas por el parque acompañado por mi padre. En el cuarto de maquinas están esclavizados todos los escritores, este navío para avanzar quema grandes cantidades de intelectualidad, mientras sigamos occidentales y las teorías mas contestatarias se sigan publicando, este barco seguirá avanzando. Pon todo tu dinero en una cuenta a nombre de un esquimal y dile que haga con él una fogata, habremos de permanecer desnudos mientras sucede la revolución.

La obra de arte camina por la playa, la arena le resulta estética, por supuesto ningún concepto existe y de ahí la suma importancia de todos, las anclas han sido un espejismo y los puertos esperan para descargar todos los contendores de pensamiento. Los servicios portuarios cuando reciben dichos contenedores siempre creen que estos vienen vacios y por causas similares comenzó una de las grandes guerras.

Es un ave que se transforma en pez, en reptil y en mamífero, se sienta frente a toda el agua del mundo y lentamente se consume, se recrea, se imagina que vive y que muere, se lee. Se sumerge, emerge, se empapa de aire, respira, aspira, se detiene. No, de hecho nunca se detiene. En sí, este punto final no existe.

Enfrentamiento

Comencemos por el final, sin necesidad de justificación alguna: ¿Recuerdas todos los entierros a los que has asistió? Nunca dejare de pensar en que si nadie de la familia se atrevió, yo debí de haber callado al impertinente que hablaba mientras cumplíamos el último deseo de Adrian, y así logrado que la sinfonía llenara la habitación sin interrupción alguna. Cuando la abuela estaba justo por entrar al horno que convertiría su cuerpo en ceniza… Emilio no dejo de estar serio ni cuando lucia aquel traje negro que él no pudo escoger. Yo camine por primera vez en un velorio, y por la edad que tenia, meses antes del año, resulto una imagen muy peculiar para los que aparentaban estar concentrados en la perdida. Más de dos décadas después, estoy en el mismo recinto donde Sor Juana vivo su enclaustramiento y lo que finaliza el círculo, ósea tu situación actual, es la eterna interrogante.

San Juan es el único santo del que se celebra su nacimiento y no su muerte. Escaleras de constante asenso y descenso, como las que planteaba Echer, sin llevar a ningún lugar y por tanto construidas con ladrillos ubicuos, alojan en cada uno de sus peldaños a una mujer desnuda. Una mujer sostiene un arma y apunta firmemente a su esposo muerto. Una mujer piensa obsesivamente en aquella receta de cocina que por fin su abuela había accedido a decirle, pero la alcanzo la muerte justo antes del ingrediente indescifrable (en realidad la abuela fingió unos minutos pues su fin tardo un poco más de lo que calculaba). Una mujer arrulla a su hijo de dos días de nacido. Una mujer sostenida por su habilidad y destreza poco antes de conquistar el k2. Dos mujeres seducidas deciden no aceptar la pérdida y ambas suben al tren con él, para no regresar más nunca.

Qué clase de ideas merodeaban mientras yo sostenía este duelo con la sintaxis. Le gustaba bajar a toda velocidad por la carretera que atraviesa el bosque y soltar el volante cerrando los ojos, siempre recuperaba el control a tiempo. Estando profundamente enamorado de ella, decidió compartir su costumbre, pero ella entro en pánico y movió el volante causándole la muerte a ambos. Dejemos de un lado los argumentos, el planteamiento puede girar en torno a la finitud de significados de la palabra, palabra que habita y es cómplice de cada uno de nosotros, nosotros que no existe, una congregación completamente en silencio, sin moverse, simplemente mirándose los unos a los otros, concentraciones multitudinarias destinadas exclusivamente a la reflexión, masificación de la filosofía, concertación de un fraude lingüístico, las evidencias se resisten a ser enterradas y se manifiestan descaradamente en cada discurso de la presidencia.

El nacimiento está a punto de suceder, la soprano espera tras el telón, solo queda la bala de la recamara, no aguantó más y su mano se ha soltado de la cornisa, el bebe emite su primer llanto, el artista plasma su firma en un oleo que le ha tomado diez años de trabajo, ayer fue el funeral del cardenal y la monja que era su amante entierra el látigo que el uso durante años para limpiarle el alma. Ven, te invito a que nos transformemos, en lo más intimo de nuestras fantasías, en habitantes de un desierto, en enemigos a muerte, en acordes discordantes, en melodías dodecafónicas, en una gama de color desterrada de la dimensión de la luz. Cambiemos la tonalidad de nuestro espíritu, porque no marcas tú el camino ¿y en qué momento comenzó el nosotros? ¿De dónde te conozco? ¿Te conoces tú a ti mismo? Sé que la pregunta suena a lugar común. Pero piénsalo ¿podrías reconocerte si te vieras en la morgue? Disculpe… creemos que usted está muerto, ¿podría venir a identificar su cadáver?

Hazme el favor de apagar la luz, dile a tu reloj que se calme, no es necesario que el corazón sigua latiendo, la vida es la pasión desmedida, enamoramiento de la respiración. Representación de la fabula metafórica, de la identidad en las palabras que coinciden y se persiguen una a la otra queriendo dejar detrás al significado. Por favor a partir de este momento es necesario que leas este texto tan rápido como te sea posible, se están terminando los instantes, las fabulas, las leyendas, las traiciones, las tradiciones, las traducciones, las inducciones, las incisiones, emancipaciones de las fronteras que delimitan las materias. Es inminente la venganza y yo mismo abre de termina con la vida de mi traductor.

No, la pretensión de este texto no es la de aparentarse fragmentado como aquel roto por la mitad por Burroughs. El comité de decisión acordó que no se buscaría un lugar en una galería de arte, ni la invitación a la cena de fin de año de la realeza de los críticos literarios. Esta convención consiste en ser el ritual de iniciación del fantasma del razonamiento. Es este el bautizo del discurso, el Bar Mitzva del argumento, el funeral del texto.

Un astrónomo y un matemático contemplan la Venus de Botticelli, el árbol deviene en la paleta que alberga los pinceles, que en su sed de oleo hieren la armonía de un lago, en el que las gotas de lluvia encuentran refugió de su solitaria caída. Las ecuaciones cobran un carácter melancólico cuando en la búsqueda por un orden en las constelaciones, la interrogante por la muerte no encuentra más que una incomprobable función tangencial.

Me enfrento al final del texto, aun no he decidido si habrán las letras de ser incineradas…

Muerto tres veces

Hoy he muerto tres veces, el desierto presenta un clima templado, hay quienes logran vencer la existencia de forma casual, basta con recordar aquel piloto que escapando de una batalla contra sí mismo, fue de la máxima altitud al ras del suelo y logro ver dos amaneceres consecutivos.

El instinto marca el ritmo, la gravedad no sede, la intención es devorarlo todo hasta el punto del ascetismo. El asceta cae de su pendiente y se desangra bruscamente en su accidentado descenso hacia la verdadera nada. La coincidencia en el tono de voz, la melodía es simple y contradictoria pues es carente de sonido, no es un silencio engañado, es solo una parábola de tu memoria musical.

No me gusta esto que escribo, es esta una batalla del deseo, me encanta escribir, y tal vez sea un fetiche presionar las teclas y observar cómo van surgiendo incongruencias que son testamentos. Probablemente las comas son un código que oculta el camino a un cementerio o si prefieres, podemos cambiar la imagen a tu infancia, alguna escena melosa en la que todo era felicidad y la risa una densidad que te mantenía suspendido, como flotando en la ambigüedad de un mar en el que no existía el ahogamiento.

Un barco en mitad de la Antártida con un capitán ansioso de encontrarse con el naufragio perfecto. El último piso de un edificio en llamas y el sexo consiente del fin, que se desarrolla en la oficina del presidente de la corporación, sin embargo el titular no se encuentra, es su esposa y su asistente los que redimen su último minuto de vida. Saben que mañana incluso muertos deberán continuar con sus deberes. La mirada de una mujer justo después de ser apuñalada y la incredulidad que le causa el que encuentre atractivo a su asesino y le dé tiempo de imaginarlos a ambos en una boda ideal. Ella muere. Como todos.

Cuántas veces habré de encontrarme con la muerte, mirarla a los ojos, tomarla entre mis brazos y sentir su tenue respiración, cuántas veces habré de burlarme de metáforas soeces como las de las frases anteriores, cuántas veces seguiré siendo un impostor de mi. No quiere decir que sea otro sino que soy ninguno, trato de huir de mi cada minuto que termina en tres, me regocijo de vivir en mi en todos los minutos pares, seguramente hay quien tiene por fetiche los números primos.

Ella creé que él simplemente tiene otra, él no se atreve a confesarle un homicidio. Le han diagnosticado que morirá en un año a más tardar. Se ha despertado y ha encontrado a su hijo muerto. Temeroso de una resaca al despertar se ha quedado ciego. Ha descubierto a su esposa y a su padre en una orgia con tres niños pequeños. No sabe si sus sospechas son ciertas o si es el medicamentó lo que le tiene aterrado. Finalmente ha dejado su trabajo y a golpeado salvajemente a su exjefe hasta dejarlo inconsciente, ahora siente una paz que lo abruma. Ella le ha abandonado e incógnitamente le ha donado el órgano que le permitirá vivir, no se lo ha dicho porque sabe que él no lo sabría agradecer y lo interpretaría como un chantaje. Por fin se han cumplido veinticinco años y ahora les confesara a sus tres hijos que no son hijos de su padre, ansia desde hace tanto ver las caras de odio en esos hijos que ella creé le robaron la juventud y la belleza. En dónde están los argumentos, de qué se esconden las historias. ¿Quieres encontrar un prostre en este lugar? Te suplico que me devuelvas el camello que me robaron tus ancestros, pongamos las cuentas claras y veamos en que familia ha habido más bajas, la maquinaria del reloj será el parámetro para la venganza.

Seguramente sería concurrida esta lectura si yo lograse plasmar tu tragedia disfrazada de la mía o viceversa, la cuestión es que el disfraz es lo que enamora, solo yo me he sentido un impostor frente a ese espejo que todo el tiempo me vanagloria y me reclama, me aturde de halagos y me sofoca de reclamos. Seguramente hay a quienes una vida en pausa les parece muy valiosa pues carece de exabruptos, ignorar la tragedia propia es renunciar a sí mismo. Quiero asientos de primera fila para la función de estreno del monologo que yo interpreto, sin embargo he de admitir que asistiré por compromiso pues me parezco un pésimo actor. Encuentro cierta valía en mi dirección de escena, pero el personaje es en realidad el culpable. Quisiera definir la lista de los canapés que habrán de repartirse el día de mi entierro, me gustaría que una prostituta disfrazada de presidente me diera la extremaunción, es importante que nadie sepa de dicha farsa pues se sentirían engañados. Los santos oleos están plasmados en un lienzo que narra la historia de la mentira. Ya que la religión decidió invitarse a este texto por qué no imaginamos una conjunción de ausencias de disfraces entregados al eros, en una catedral en la que el papa, de cátedra de mundanidad haciendo gala de la historia de su institución y develando los sutiles deseos que han costado tanta penitencia.

¿Que te gustaría encontrar hacia el final de esta situación? ¿Qué te dejaría un buen sabor de boca (en el espíritu, claro)? o tal vez prefieras irte con amargura, probablemente te deje satisfecho si logro construir imágenes en tu mente, concernientes a tus infiernos mas íntimos y te hago reflexionar sobre los mismos, tal vez ofrecerte una puerta a alguna especie de cielo y dejarte esperanzado por el resto del día es lo que te dejaría mas complacido. He de confesar que no tengo ningún interés por inmiscuirme en tu vida, no solo la imposibilidad física del acontecimiento sino el placer de la convivencia me marcan una distancia para con lo que tu consideres fuera del alcance de esta discusión. La esperanza es que sea una discusión, que estés en desacuerdo conmigo. Aunque sé que es pretensioso te aseguro que existe el esfuerzo por imaginar tus objeciones, te agradezco la crítica y la situación construida simplemente desde la antelación de saber del encuentro que habrá de acontecer.

Así como mi voz esta carente de mi, la posibilidad de establecer un dialogo con tus ancestros es lo que hace que esta pueda ser de alguna manera una conversación. Ha quedado cancelada la suscripción al funeral mensual de la razón. Dejaremos de asistir al velorio recurrente del pensamiento de occidente y dejaremos de tomar café con los intelectuales que cada 30 días comparten la pena con nosotros. Te propongo entonces que seamos asiduos de algún manicomio abandonado y organícenos grandes festines y bacanales en las que los ex presidentes sean los meseros y los demás podamos dedicarnos libremente a perdernos de nosotros mismos y a hacer la puesta en escena de la libertad del otro, si sabes que la última frase no es mía por favor avísale a Paz que nos encantaría que asistiese, se su contestación pero insístele en que el hecho relativo de que este muerto, no es pretexto para no asistir a un evento que de todos modos no sucederá. Y habremos de invitar un notario público para que de fe de los hechos sucedidos. ¿Querrá venir Dios a nuestra fiesta? Al parecer sigue profundamente deprimido y enojado con Federico.

Por favor despídeme de todos, mándale saludos a tus recuerdos, nos vemos aquí dentro de miles de años a la misma hora. Si el Big Bang no acude puntual a la cita, esta vez habrá de quedarse fuera, no importa que el universo no se vuelva a formar, al fin nunca sucedió. Al fin esto no existe, y así aquí estas…

Frente a mí.

Semilla en la escalera

Una declaración de redención, una apología, lamentación de mi, congratulación de mi, negación del nosotros, afirmación del yo de cada uno del nosotros, obstrucción del alma resulta la interpretación. Estas letra son semillas ¿acaso eres tu lector, un surco en la tierra?

Resulta soberbia y descontextualizada mi pretensión, no ofrezco disculpas, ambos sabemos que para eso hemos venido, al fin que no estamos aquí, esta reunión no se ha dado. Los dados no determinaron la suerte, pues decidieron marcharse, nadie ha ganado esta apuesta y estas letras que son las fichas, por descalificación son todas tuyas.

Los derechos son reservados para todo el que los quiera, la lamentación amorosa es la única profunda coincidencia estética, quisiéramos ser objetos de reflexión labrados en aluminio, el ebanista nos mira incrédulo ofreciéndonos el sauce como cura del sinsentido. Esta es una narración de situaciones íntimas y familiares, hablemos aquí de tus hermanos y las deudas para con tus ancestros.

El error, el grave error, es que aunque la existencia no existe, el amor existe y al unisonó de la armonía amorosa, somos capaces de darle la espalda, capaces de negarnos a nosotros mismos y librar una guerra, en aras de destruirnos como nuestro peor enemigo. Apuñalarnos y vernos desangrar, para pasados unos minutos, seducirnos a nosotros mismos en una taberna del pueblo en guerra. La guerra del yo.

La escritura que algún día contaba letra por letra, ahora es una exponencial, un charlatán como yo, puede sentarse a pescar y atrapar de su profundidad interna, los caprichos de los peces que no muerden el anzuelo pero bajo el agua ensartan conceptos al mismo. Aquí dejo todas mis pertenencias, el hurto de mis palabras y usted es cómplice de encubrimiento. No conforme con arrebatarte tu tiempo, te injurio de retribuirme al llevarte esto que te entrego. Sin embargo, tú generosamente me has pagado con parte de tu vida, por mis anhelos de coincidir contigo. Que no quede duda de que te estoy profundamente agradecido.

Probablemente el gran pecado, es el dejarse vencer, todos somos asesinos, aquí el inocente paga por su soberbia, la perdida de la posibilidad de no estar, y queda condenado a estar ahí, sujeto a las leyes que no elaboro y defendiendo a aquellos que lo condenan a existir (para ellos). En esta avenida hipertransitada donde todos, absolutamente todos, somos putas a la espera de nosotras mismas disfrazadas de otras, de otros, de todos, de nadie.

Ella baja lentamente por las escaleras, el trata de descifrar cada escalón, la cornisa enmarca un encuentro en el que ella al pasar junto a él, detiene el tiempo, voltea la mirada, se centra en sus ojos y lo besa como si el barandal no existirá, como si ella no subiese y el bajara. Ayer domingo hicieron el amor, aunque no se conocieron hasta hoy lunes. Ellos nunca han compartido el mismo espacio, ni siquiera conocen sus respectivos países y sin embargo están ahí, a mitad de la escalera, desnudos bañados en luz, flotando y acariciándose tierna y bruscamente con un espiral como lienzo.

Los pasos de un extraño se aproximan. No hay tal sujeto pero los pasos del mismo se quedan perplejos mirando la escena y cuestionan a la pareja:

Qué acaso no te pesan los milenios que tienes sobre la espalda, si no te pesan ¿es que ni siquiera estas consciente de que están ahí sobre ti? Realmente son tan incrédulos para creer que solo ustedes son la historia, por qué no regresamos al punto donde el autor se cuestionaba sobre la congratulación de si, no les parece que esta coincidencia arquitectónica es un buen pretexto para celebrarnos sin olvidar el devenir, del que no podemos desnudarnos. Terminaron los tres por compartir los cuerpos, los abuelos se levantaron y terminaron de teorizar cada uno de los mil millones de escalones que llevaban al departamento de techos altos de la colonia Roma, en la que justo a la entrada alguien sentado frente a su computadora se hacía pasar por mí, que nunca viví en la Roma.

Una percusión, una repercusión, extensión agravante de la condena del atenuante, una mujer trata desesperadamente de huir del libro que la contiene, la mesa del café esta toda cubierta de preguntas desesperadas por postularse para la dirección del comité del texto que termina como es usual…

… de madrugada.

Fogata

Este es mi último lugar, finalidad coyuntural. Fijación terminal, término desprovisto de sustento lógico. Conclusión de un proceso vital. Toda elección implica una renuncia.

Escisión de pasiones que resulta en diferentes pasiones. En pasiones coincidentes en la misma estación, que después de una breve eternidad, se dan cuenta de que sus destinos son distintos y abordan trenes con sentidos paralelos, pero a fin de cuentas, desplazados sobre distintos durmientes.

Por las noches, nos arropamos con el arquetipo, procuramos proveernos de calor cubriéndonos con telas y nos abandonamos en nosotros mismos. Entonces comienza la realidad, que es la misma que la farsa. El tiempo toma su justa dimensión ubicua, no hay lugar para las matemáticas bajo las sabanas (independientemente de que hay quien las tiene por amantes). El yo viejo, el yo niño, el yo anciano, el yo hombre en la actualidad coinciden en la misma fiesta de disfraces en la que todos estamos desnudos. Los sentimientos definidos y nombrados se difuminan entre ideas que no terminan cuando ya se han convertido en ilusiones. En ocasiones, incluso ahí, en el mundo desprovisto del ello, donde una mujer de cuerpo sensual juguetea con otra mucho más joven y erótica, con lúdicos movimientos tales que dificultan saber a cuál de las dos pertenece la oz y a cuál de las dos la vasija de agua que se rocían una a la otra, incluso ahí, donde la conciencia esta embriagada de una extraña mezcla de miedos y placeres, incluso ahí, el fin está presente.

La frontera onírica esta imbuida en un complejo proceso diplomático. La embajada de la vigilia se ha dado cuenta mediante un estudio encargado a una consultora externa, de que todos sus funcionarios han renunciado hace cientos de años (parece ser que por culpa de un tal Federico). Nadie se ha dado cuenta, aunque miles de escritores ya lo han hecho. Todos siguen solicitando pasaporte y visa para uno y otro de los dos únicos países del continente del pensamiento. Y somos arrojados nuevamente, siempre los seres humanos terminamos por ser arrojados. El arquetipo nos arroja, las telas son olvidadas en la cama y somos durante el día, desplazados de nuestra verdadera nación que es el sueño. Migrantes de nosotros mismos.

Lo único que tenemos es el espíritu, e incluso a él habremos de renunciar, cada sol con el que nos encontramos nos recuerda que el sol anterior ya no existe, cada sol es una metáfora de nosotros mismos, toda la energía que emana desaparece y aun así, ahí continua, para que los hijos de tus hijos lo puedan ver, para que recuerdes que los abuelos de tus abuelos lo vieron también. La intensidad del incendio interno habrá de ser extinguida, Prometeo no le robo el fuego a los dioses, sino que lo saco de sus propias entrañas, aquellos temerosos de sí mismos, siempre inventando a otros para culparlos de todo, decidieron inmiscuir deidades en un proceso del yo para el yo por el yo.

Si mi fuego interno habrá de consumirse

Si el fin me mira constantemente

Si he de desvanecerme

A cada instante

No tratare de sofocar mi propio fuego

No escatimare recursos

E incendiaré cuanto tenga a la mano

Para mantenerme ardiendo

Y si somos un incendio, un incendio condenado a extinguirse, un incendio arrojado al frio, un incendio desnudo, un incendio que ha de buscarse su propio combustible día a día, varias veces cada día. ¿No les parece una hermosa paradoja la ducha diaria? la belleza del ser humano radica en que es un incendio capaz de bajar a las profundidades del coral, si nos aseguramos el aire necesario para no apagar el fuego, podemos dejarnos en lo profundo del mar.

Sangre. Piel. Pupilas. Aroma. Besos. Venas. Neuronas. Labios. Ideas. Lenguaje. Mentiras. Deseos. Fin. Complicidad. Cuerpo. Voz. Principio. Boca. Mirada. Tacto. Oído. Ternura. Injuria. Rojo. Sonido. Artefacto. Explosión. Estructura. Implosión. Esperanza. Abandono. Encuentro. Pulso. Espejo. Contradicción. Dicción. Fricción. Ficción. Fusión. Si…

Lunar extraviado buscando su posición correcta en el cuerpo, cuerpo extraviado buscando su posición correcta en el espejo, posición que por equivocación se ha encontrado al final del cuerpo de este texto.

Terminación. Fin. Termino. Ultimo. Todo plazo se cumple. Todo lo que imagino sucederá en algún momento, muy probablemente cuando el concepto de yo haya perdido todo fin.

Sinfonía Delirante

La sangre circula por los dedos más lento de lo habitual. Tengo que buscar la libreta donde apunte las grandes ideas, que abrían de ser plasmadas, la próxima vez que me encontrase frente a ti. Tome la libreta y se deshizo antes de que la tomase. Supongo que las grandes ideas han quedado extraviadas en mi inconsciente. Me gustaría que ese fuese el tema de esta función. Sin embargo es imposible. El tema será el mismo: tú inconsciente.

Y te pregunto: ¿Dónde podría adquirir un poco de coherencia? Estaría dispuesto a pagar grandes cantidades si fuese necesario.

Me contestas que miento, que la coherencia nunca ha sido de mi interés.

Tienes razón, me has descubierto.

¿Qué haces aquí entonces? Porque dejas que la luz del monitor dañe tu retina, solo para leer incongruencias. Acaso crees que puedes bailar tango con la deconstrucción y al mismo tiempo, llorar tus perdidas, mientras la música sube exponencialmente el volumen y la armonía del violín te recuerda tu infancia. Tal vez todo esto sea un extraño juego de algún amante tuyo, que ha fallecido y al que probablemente no conociste, que probablemente tampoco te conoció.

Hay un signo esperando afuera. La temperatura ha bajado considerablemente, la cultura está en crisis, siempre lo ha estado, desde el primer día. Bienvenido a este mitin político. No creímos que usted fuese a asistir a este funeral. Es un varón, peso Cuatro kilos ochocientos gramos, seguramente uno de sus pecados será la gula. El signo tiene las manos heladas, decide marcharse y se queda esperando, pero ahora que se ha ido y permanece allí, le ha desaparecido el frio.

Siempre pensé que era la soberbia, pero a últimas fechas nada lograba saciarme. Hasta hace unos momentos que decidí matarme y quede satisfecho, me di cuenta de que mi pecado seguía siendo la soberbia. Y te cuento mi historia, me quedo con antojo de mostrarte las anécdotas y decidimos de común acuerdo, que lo mejor será que en este texto no hablemos de nadie en particular.

¿Qué hago con la culpa? Fuimos juntos por la mañana a dar un largo paseo, le pedí que no me siguiera más y no hizo caso, la enterré junto al lago y aun así decidió seguirme. Me ha dicho que estará conmigo por algún tiempo, que se irá cuando yo quiera, le he pedido a gritos que lo hiciera y no lo ha hecho, tal vez si le gritara se iría…

La ira y yo, en ocasiones vamos juntos a toda velocidad en mi motocicleta, me he dado cuenta de que cada que piso el freno desparece y regresa con el movimiento de retorno del acelerador. Me parece un poco burdo hablar de vehículos en un texto, sin embrago he de aclarar que fue una sugerencia de la muerte.

Tenemos tantas conversaciones pendientes. Las invitaciones llevan siglos de retraso y lamentablemente algunas grandes charlas no encontraron su camino a la editorial, se han perdido para siempre. Probablemente sean fantasmas que rondan el imaginario colectivo. Tal vez las ideas de los escritores, cuyos textos han desaparecido, aun permanezcan aquí de alguna forma.

Lamento mucho si te ofendí, pero también pienso que es inevitable, hay tanta sangre en el espíritu. Estoy seguro que yo cuando era otro en la línea de mi descendencia directa, fui un despiadado asesino, un estrictamente disciplinado militar, que mataba obedeciendo órdenes, o eso hacía creer a los demás y en el fondo disfrutaba su tarea, un cruel bandido que quitaba vidas sin necesidad de pretexto, un romántico justiciero que dejaba sin aliento a quien lo merecía, un hombre que simplemente se vio en la situación. También estoy seguro que he pasado varis vidas sin muerte alguna. Y por favor que nadie se confunda, una idea como la reencarnación no tiene cabida en mi sazón.

Si tuvieras que morir de saturación, qué escogerías para ser objeto de tu fin. ¿Filosofía o Poesía? … Por favor que pregunta más tonta… Me ha encantado la disyuntiva.

A diferencia del lenguaje significado, la música si puede tener múltiples voces simultáneas y no solo no perder sentido, sino que desprovista del mismo, llegar mucho más profundo, a crear la imagen mental multidimensional imposible de transmitir. Es solo que la música se acerca más que nada, pues ella en sí, es tan nada, tan sólidamente efímera.

La intimidad de la musicalidad con la imagen del pensamiento. La sangre ha tomado su ritmo habitual entre mis dedos. La relación armónica con lo inteligible se esconde en un cuarto de hotel. No sabemos quién es la puta de quien. Tal vez ambos conceptos se estén engañando sin saberlo. El analista desde su diván, piensa en su propia tragedia, pero acierta cuando se transforma en un espejo sonoro, que refleja la sinfonía delirante de aquel que solo tiene poco menos de una hora y una cuota por cubrir.