Pantuflas habituales

Resquicio de inocencia temperamental, temporalidad abnegada en consecuencia de la perversidad, perseverante lector imbuido en abstracciones, antipática interpelación de incongruente admiración, adverbios que se inmiscuyen en la intimidad de los pronombres, gramática trágica en relación al sujeto, alegre contraste de hilarante sintaxis, sinónimo de rebuscada terminología que disfraza la vacuidad del espíritu.

Densidad espiritual residente de pasiones intangibles, visitante de absurdas convenciones lingüísticas, permanente búsqueda de amparos, que justifiquen la inequidad del sentido. Temperatura de la intensidad, óptica manipulación de la energía, que conforma la acústica de la iluminación que sabe a erotomanía. Dispersión instintiva, sustentada aleatoriamente en la rítmica armonía de un diafragma amoroso.

Tiernas agresiones, continente del reflejo de sinceridades ocultas en mentiras disfrazadas de palabras. Paladares multicolores devienen en suspiros atemporales, templos y tótems, el tabú como la gran institución, instrucciones para una existencia sin accidentes, antecedentes de fraude en el autor que afirma. Firma introvertida que se debate entre el contrato y el romance, entre el amante y el culpable, entre un esperma y un sable.

La creencia sabe que conoce que imagina que recuerda que descubre un mapa que la conduce a un paraíso en pausa. Paulatinamente se argumenta el vacio, abogado de sí mismo, víctima de sí mismo, culpable de sí mismo, juez y no parte, remedio que constituye avance en el retroceso del arte.

Antelación de la interrupción a esta secuencia, perpetuación incongruente de las alucinaciones de quien crea esta deconstrucción, individuo fragmentado, dualidad monocromática, afinidad meta-dimensional, poética estática de la improvisación errática, acentuación desconfiada de matices estéticos, promesa involucrada con un estigma que sedujo al suicidio de un océano tripulante de un galeón triangular, tripartita intemperie temerosa del transeúnte de tratados entrampados en unilateralidades consensuadas.

Cóncavo arlequín de resplandor interrogante, puntuación biológica, trasplante imaginativo que delimita la intimidad contextual, contemporánea ascendencia, complicidad literaria, filología del color, lirica representación de indescifrable tersura política, empecinada en la suavidad de la coincidencia. Complacencia perversa participe de áspera cadencia, demencial permanencia sentenciada a libertad irrestricta.

Respiración, situación, emoción, transición, conversación. ¿De qué color es esta conversación? Enemistad, singularidad, perversidad, complicidad. ¿Qué tan perversa es esta complicidad?

Expectativa sumergida en el inconsciente, camuflaje expuesto, la razón se topa de frente con una frontera mortal que le restriega que solo el actuar sucede. La objeción se torna ubicua, interrogante y omnipresente, se potencializa exponencialmente la vertiginosa improbabilidad del acontecer cotidiano.

Un hombre, un domingo de enero por la mañana, con su bata y pantuflas habituales, abre la puerta de su cocina y se encuentra con que la intelectualidad esta toda contrariada, desprovista de ningún tipo de acuerdo, burlada de sí misma, vejada por alguna de sus múltiples personalidades, carcajeándose académicamente después de cada silaba que publica.

Percepción

Todo se perdió, el sol. El sol esta concentrado en otras cosas, no hay tiempo para este lugar. El sol siempre atento a este tipo de asuntos. El sol en orgía con el agua. La lluvia observa la ciudad, le gusta pensar en el sentimiento de llegar al suelo, las gotas reflexionan acerca de su identidad. En su trayecto de vida la lluvia se pelea consigo misma, se cuestiona, se contradice, se recrea y se extingue.

Intenta mirarlos, deja la respiración en la bodega en la que guardamos la obviedad. Cierra la puerta y asesina a la segunda persona, para luego llevarla al desierto y ahogarnos, hiperventilarnos, extasiarnos, abandonarnos, introyectarnos, emanciparnos, revelarnos, transformarnos, envenenarnos, permanecer estáticos, convencernos, contradecirnos… no, mejor contradecirnos no, bueno, tal vez; depende de la historia del deseo, del inconsciente, del argumento, del erotismo, del signo, del símbolo. A principio de cuentas no depende. Apaga la luz.

Abrió los ojos y se sorprendió, las cosas habían cambiado, la luz parecía estarle jugando una extraña pasada, su cuerpo estaba hipersensible, podía percibir cada fibra de la sabana que la cubría. Las paredes discutían entre si acerca del sentido del nombramiento de Cristóbal Colon como sucesor del papa. Ella se llevo las manos a la cara y le sorprendió todos los significados que pasaron por su mente cuando sintió cada pliegue de sus huellas digitales. Se percato de que podía identificar distintos aromas en varias regiones de su mano.

En medio del bosque la vida carecía de ruido, el silencio probablemente no ha sido invitado, pero nada en la armonía natural es ruido, el concierto es permanente y perfecto. Escuchó el sonido de su sangre recorriendo sus venas, el de sus parpados cada que cumplían su función, los latidos del corazón eran como un beat incesante. No había saturación, eso fue lo que más la sorprendió, al unisonó podía oír el aire que entraba en sus pulmones y los aleteos de un mariposa que se divertía jugando con un concepto.

El concepto quería vivir un romance con la mariposa, ella, indiferente a su petición, le decía que lo importante era el momento. El concepto decepcionado se multiplico y devino en infinitos conceptos, decidieron todos en asamblea volverse un tratado. La paciente es tratada en terapia intensiva y se espera que el traumatismo adopte una postura condescendiente e indulte al medico que se enamoro de ella, mientras le practicaba una cirugía contemplativa.

Se levanto de la cama y cada movimiento que realizaba pertenecía a una dimensión distinta, alguna vez mientras en la universidad escribía uno de sus textos sin sentido, jugo con la idea de una mujer que se volvía hipersensible, y recuerda que pensó que un individuo se volvería loco a los pocos segundos de vivir algo así, sentir todo lo que es posible sentir, es demasiado para la conciencia humana. Sin embargo, ahora que ella es la protagonista de este texto sin sentido mío (se que hay ambigüedad) las cosas le resultaban sumamente placenteras, era conciente de todo cuanto sucedía en su cuerpo, sentía como el pelo y las uñas le crecían sumamente lento, sentía lo que ocurría en su estomago y en su intestinos, sentía su sexo de una forma que la tenia constantemente al borde del orgasmo. El amor y el odio estaban ambos presentes y en vez de ser preámbulo de una explosión, parecían estar bailando un tango como dos viejos amantes

Dos viejos amantes, que recuerdan que reviven. Cambio, el bosque estaba en el éxtasis cuando la lluvia se volvió torrencial, la sensación de un ametrallamiento fluvial llevaba el deseo del bosque a su máxima expresión. Se escuchan las voces de todos los que han muerto. Oír voces es un cliché de la locura. El autor no esta loco aunque obviamente lo esta. El autor y la locura están en un café, en un pequeño café, en un te, sumergidos en un Martini, con antojo de una mimosa, escondida en un pulque. Tomó tanto pulque, la noche fue tan larga, de regreso a casa decidió arrojarse del rio al puente (si, al revés de lo normal) y comenzó una nueva vida, dejando sus días de campesino para volverse directivo de naciones unidas.

De todo lo impactante que le resultaba esta nueva condición suya de sentir todo lo que era posible sentir, lo mas seductor era ese festín eléctrico que sucedía en la cima de su cuerpo, cada vena, cada nervio, cada conducto, cada neurona, cada mensaje que era transmitido hacia las lejanas y remotas regiones al interior de ella misma, la corteza cerebral, el hipotálamo, el cerebelo, las regiones permeables y las impermeables, los neurotransmisores, el lóbulo temporal…

…le resultaba divertida la interpretación de los impulsos eléctricos que sus ojos enviaban y la traducción que ocurría en su mente acerca de dicha comunicación.

La traducción deviene en el protagonista, la afirmación toma el rol antagónico. Su memoria tomo una dimensión muy distinta a la que solía tener; recordó aquella mañana de octubre cuando su padre le enseño el significado del juego, lo extraño es que de un recuerdo que solía ser escueto comenzó a tener una enorme cantidad de detalles: El aroma de la habitación, el ritmo de la lluvia que jugaba sin significado, la forma de mirar de aquel hombre, el ritmo de su respiración, los parpadeos, el movimiento de las manos. El juego se bate a muerte con el significado, la muerte se lamenta de no se buena para el juego, la bondad consiguió trabajo administrando un burdel.

Su traje es perfecto, denota inmediatamente la destreza del sastre que lo ha elaborado, sus mancuernillas son discretas pero imponentes, las olas revientan sobre su espalda, su cuerpo empapado hace movimientos que se confunden con la inercia de la espuma. Cuando por fin logra salir totalmente del mar se encuentra de frente con ella.

Se besan y ella siente en éxtasis cada una de las terminaciones nerviosas de los labios de ambos…

Cadena

La imagen inicial se sienta frente a sí misma para meditar el concepto, al paso del tiempo toma sus pertenencias y decide abordar el tren de las seis.

La cadena de acontecimientos que has vivido durante las últimas ochenta horas (por favor déjala en este paréntesis).

En el mes de abril se seco, murió, tomo una decisión y se esparció libremente como quien recupera la vista después de veinte años de ceguera. El ambiente siempre es más propicio, las intenciones gustan de tomar café por las mañanas mientras juegan a esconderse entre la historia.

¿Cómo habrá sido ese tiempo en que devorábamos al animal mientras este aun estaba vivo? ¿Cómo habrá sido aquella época en que nos deleitábamos viendo el incendio de nosotros mismos, disfrazados de otro, siendo incendiados en la plaza pública? ¿Cómo somos ahora? ¿En que hemos cambiado?

La transparencia cubre tu cuerpo, pero lo que estas letras expresan, nada tiene que ver con lo que en este momento te sucede. Me lees, o por lo menos me escuchas. Un ladrón decidió llevarse mis textos, pero como estos no existen, no lo pudo lograr. Es por ello que la entrega no ha conocido tiempo, el ofrecimiento de estos signos continúa en esta instalación y aun nos aguarda el vino de honor, que al momento de que estos símbolos se pronuncien, estaremos siempre compartiendo.

De lado derecho hay una pared de piedra de 1000 metros de altura, a la izquierda está un acantilado que se percibe infinito, el cielo está abierto y permite que la luz permee todo el ambiente, las nubes se van pinceleando a sí mismas con el viento como amante. En un vaso que está hecho de nada, caen si cesar burbujas que cuando tocan el fondo desaparecen. El mar decide cambiar de profesión y se casa con una montaña en las vegas, para completar el cliché, el papa de la novia les regala una luna de miel en París. Cuando llegan a su destino se encuentran con una contracción y al avanzar unas pocas cuadras, la ciudad se convierte en la Antártica; acuden a la oficina de atención a la melancolía, todos están tan inmersos en ella que a duras penas logran salir a rastras y para no arruinarse la estancia aprenden a esquiar.

El color es un polen que fecunda la atmósfera, la iluminación se pasea alrededor de un reflector y los espectros se entrometen en el territorio de la tonalidad. Antropología, filosofía, etimología. Salto, caída, risa. Reflexión, hipopótamo empresarial y el anhelo de seguir viviendo.

Hoy por la mañana, cuando la muerte te dio el primer cometario del día, había alguien en África que entraba en trance al tiempo que un avión aterrizaba sin siquiera haber despegado, sin ser avión, con las pista llena de gente mutilada, víctimas de las minas acumuladas durante tantos juegos terribles del ego.

La velocidad del movimiento cuando el cuerpo es arrojado por entre las piezas del tablero de la evolución. Coktail urbano, intermedio mediático, plusvalía emocional, destreza reflexiva.

¿El ancestro habita en el que está presente o ha desaparecido por completo? María está sentada fuera del lugar donde está el horno de cremación y recuerda a su abuelo leyéndole los domingos por la tarde, observa como las ideas de él, salen corriendo y suben a toda prisa en un elefante.

Veintiséis personas hacen el amor con la música como lecho, sus cuerpos están cubiertos de letras y en este preciso momento la portada tiene su tercer orgasmo. El corazón se siente extasiado cada que succiona la sangre, como tiene la ventaja de no estar enfermo de tiempo, se puede dar el tiempo de saborear el plasma y expulsarlo placenteramente para siempre iniciar de nuevo.

Leonardo esta cautivado mirando a su hijo recién nacido y le da una extraña sensación de calidez ver entrar a un elefante…

El baja de su vehículo y se dirige a la sastrería, tiene la idea de que le hagan una leyenda a la medida. Un cerrajero se interpone en su camino y le ofrece la llave de sus primeros dos años de vida (al igual que tu, el no entiende si los suyos o los del cerrajero) cuando lo mira de nuevo lo único que queda es un aro con miles de llaves y una caja fuerte. Continúa su camino y observa divertido a los niños en un parque, transformarse en todo cuanto se les ocurre. Justo antes de que su mano alcance la puerta de su destino, la mira venir a toda prisa y es secuestrado.

Cuando recobra el conocimiento se encuentra en un cuarto cuyas paredes son los colores primarios. Ella canta una melodía que le recuerda al mismo tiempo uno de sus viajes a medio oriente, cuando caminaba al amanecer por un malecón y una canción que le escucho a un viejo en una bar del centro de Rio de Janeiro. En el techo del cuarto hay una proyección de una película en blanco y rojo, el piso está completamente cubierto de libros. El está ahí, cómodamente sentado en un sillón de piel y tiene las manos apresadas con la cadena de los acontecimientos de tus ultimas…

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El estar aquí es un vínculo amistoso. Como sabes, aquí de la coherencia, esta muy en duda su asistencia. Puntos nodales sobre un cristal que descansa sobre un atril para partituras. Obviamente las pasiones y los instintos. Un cuento sin prosa escondido en una hoja de tabaco. Estética desnuda, letras empapando la forma. El segundo veinte haciendo el amor con el cincuenta, a través de las horas y los minutos.

Tu piel, tu mirada. Hablemos de tu cuerpo solo para contextualizar. La historia de este país. Política en un acto de seducción astronómica (gastronomica); situación que deriva en la renuncia de ambos conceptos, para suicidarse (seducirse) en una tina de mercurio.

Un lago contemplando un óleo.

Letras, piezas de infinito rompecabezas, que ocasiona guerras, que enamora, que deviene en vida, en espíritu. Letras, signos que están en posibilidad de goce con el homicidio del autor. Letras corren sin falsas vestimentas, cuerpo a cuerpo con la libertad. Libertad, aquí, en el texto es posible. Sociedad torpe que cree que es imposible. La libertad, para entrar en la contradicción de la existencia, debe nacer en la palabra.

Camino lentamente, observo mi respiración, bosque sin árboles, con armonía enraizada, con árboles en los sinónimos. Un antónimo, un sauce y la esencia de un cronometro se encuentran en un espació vació. La realidad al filo del escritorio, el capitalismo le acaricia la pierna y ella le es indiferente, pero no le pide que quite la mano. Las mancuernillas de él rasgan una parte de ella…

… solo dejar las neuronas y que ellas pudiesen continuar con este jugueteo de teclas, para dejar guardado el cuerpo en el segundo cajón del buró. Para que una idea, sea la vocalista. Para que los recuerdos tengan sincopa, para que la sintaxis sea actuar de Eros.

De la muerte, de esta casi imposible coincidencia que se esta llevando a cabo, que nos esta sucediendo a ti y a mi en distinta temporalidad.

Imprenta. Blog. Logotipo. Sangre. Tregua. Reloj. Identificación. Tablero. Apuesta. Incendio. Libro. Tendón. Liquido. Los parlamentos que enuncia un moribundo antes de que se extinga la escena. Aplauso. Querella. Beso. Jugo. Gobierno, juego; interpretaciones entrampadas en duelo a muerte, falso honor, despojarse de si mismo.

Se dio la vuelta, decidió no continuar. Entre la noche hizo una pausa, le inquietaba la idea de que todo se volviera efímero. Miro un espejo y su reflejo seguía reflexionando. El agua que le recorría el cuerpo le trajo recuerdos de su infancia. Su mirada tradujo la humedad en desierto. Le gustaba escuchar tango al tiempo que se deslizaba con sus deseos. Ya dentro de lo oculto, los resplandores comienzan aser sinceros y expresan su admiración por los hoyos negros.

Puesta que se balancea en el origen, disipada pregunta, tan risa, tan llanto. El polen de lo opuesto, electricidad neural, instinto medular, corazonada rodeada de puntos suspensivos, punto y sin parte. El titulo y el fuego de prometeo, mi pretensión y tu decisión de llegar hasta esta isla, tu curiosidad (interés [extrañamiento]). Archipiélago de la individualidad. ¿Quieres café?

Chocolate

Un dos tres por mí y por todos mis amigos. Dejarse aquí, sin método, sin forma, (con ella).

Cerrar los ojos y rozar una aproximación a la …

… ¿Que necesidad hay de usar tan correctamente la ropa en el texto? ¿Para que se identifique el uniforme y sepamos a que batallón pertenecemos?

Bueno, al fin y al cabo esto es lo que es, ¿para que justificar?

Que comience la función:

-¿Cómo? ¿Resulta que todo esto es una farsa?

-Si tan solo te pudiera asesinar y seguir mi charla contigo…

-¿Recuerdas la explosión?

-Y aquí es donde te respondo: La explosión sigue guardada en la botella que nos regalo Sócrates. Pero me como el parlamento y lo deduzco de impuestos.

Aquí no hay personajes, mira, mejor deshacemos el contrato de la ficción y te olvidas de que esto es un espectáculo.

-si ellas preguntan, diles que ya estamos con ellas y que nadie pregunta y que nosotros no sabemos quienes son ellas y que nosotros somos ellas y que ellas son nosotros y que no tenemos idea de nada de lo que decimos y sin ideas no se podría decir nada.

Este chocolate es extraordinario, una verdadera delicia, son de esos que solo te atreves a morder un poquito, ya hasta el final, cuando se ha desecho lentamente y te ha cubierto el gusto por completo. Son de esos que hacen que ha uno le guste la filosofía. Por lo menos, a mi me pasa…

Primera palabra

Puede resultar absurdo/complejo, este texto tiene múltiples primeras palabras: Pincelada, diafragma, obturador, sincopa, trazo, acento, significado, ritmo, caricia, tiempo. En fin, usted escoja.

Digamos que empezó por pincelada; de suspiros, de anhelos, de ideas, de conceptos, de sueños, de creencias, de racionalidad, de baile, de sexo. Pincelada de ti, de este encuentro que tenemos tu, yo y el texto. Henos aquí, tu mirando mis pinceladas. Me gustaría estar en este momento contigo, cuando mucho leeremos el texto juntos, pero probablemente ,,, Que importa… lo importante es, lo de las pinceladas. O mejor vayamos a la convicción, eso, hablemos mejor de convicción.

Pues claro, digamos que empezó por síncopa; Sincopa de política, síncopa de matemáticas, síncopa de ejercito, síncopa de Ti.

Diafragma, respiración, suavidad en el texto, de la complejidad de hacerlas bailar… de mirarlas todas al mismo tiempo… con ambos hemisferios… el simple hecho de bailar con el teclado, produce magia (si la inteligencia es irrenunciable).

Significado, de ser, por supuesto, de dejar todas las mascaras (que estoy de acuerdo que es imposible). En la medida en la que se intente, en la medida en la que el ser se renuncie a si miso para burlarse y construirse y verse y soñarse, para gozarse.

Tiempo, puta, el problema es este hiper-orden/desorden en el que estamos abrumadoramente inmersos, en el que hay que pagar impuestos, y eso siempre es tan malo y bueno ala vez. Aquí estoy yo tomando agua rodeado de las ideas de un montón de señores muertos y vivos, tan metida@s en mi existencia. ¿Qué haríamos si perdiéramos todo esto?... pues irnos de viaje ¿no?

¿Es que no te pasa? Que a veces se antoja tanto esa vida, que vagamente podemos imaginar, de cuando estábamos todos en el bosque, o en el pantano. Sobre todo ese periodo en el que ya había lenguaje. Las ideas del espiral de Nietzsche. Es como es una “infancia” del espíritu absoluto de Hegel.

Y es que entre este caos absoluto esta un… Placer tan absoluto, obturador absoluto, Do mayor sostenido doble bemol ¿absoluto? Tal vez yo soy un absoluto imbecil… ¿o no? ¿Eso lo decides tu o yo? Y la respuesta tan obvia, y esta lluvia que no para, lluvia arrojada por un obturador. Despojadas palabras, absolutamente despojadas y bailando una guaguanco con un obturador.

Ella levanta la cabeza y dice: ¿De que van esos trazos que plasmas en mi vida?

Nosotros dejamos un trazo en el discurso.

Tu con tus oídos dándote una traducción de mis trazos.

Él contemplando su sinfonía y extasiado de sus trazos.

Ustedes, encabronados de ser la palabra trazos en esta extraña convención de letras.

Y es que ya lo hacemos tanto, para prácticamente todas las generaciones que a la fecha estamos vivos, nos encontramos imbuidos en la creación artificial, la electrónica, la informática, la cantidad de resultados que te da el buscador si tecleas alguna redacción de le pregunta por el ser.

¿Y el erotismo? Se siguió de largo el ave, el buscador decidió proponerle matrimonio a la filosofía, se casaron y al día se mataron y ahora están enterrados en el mismo cementerio que José Alfredo Jiménez… o en el de Jim morrison… ¿tu que dirías? YO que soy la inteligencia artificial, me sentí aludida y decidí tomar parte en este texto. Mi protesta esta contenida en el significado de esas dos mayúsculas de allá arriba. Hay una extraña relación sentimental entre las letras, “Y” y “O”, sostienen una versión de un affiere con la palabra “t e x t o”. El público debe comentar sombreando a los protagonistas.

Una caricia, ritmo, una caricia, ritmo, el ambiente blanco, ritmos, ambiente blanco sin blanco. El rojo seduce al blanco sin tocarlo y con una mascara azul. Rinoceronte: entra, brinca, cae al suelo, mira al público fijamente y sale de escena.

Fin, término, Conclusión, No existe meta aquí, bueno tal vez. Sale bye, muerte, despedida, el acento esta en que se esta terminando el tiempo.

Placer

Placer, por que ante todo, esto es placer. Grupo de seres humanos desnudos, resguardándose del frió, en, tal vez, un bosque, antes de la evolución. Que inocente pensar que existe algo semejante a una “evolución”.

Delicada mujer de varios metros de altura se deja gozar con el espíritu. Y canta. Entrar al deseo es un camino de curvas, carretera al filo de varios acantilados, con espesa neblina y perfecta visibilidad, es media noche y el sol esta radiante.

Batalla desenvuelve, sangre fluye, no hay heridas. Cuerpo suda, el arte se recuesta sobre una cama de tiempo, una cama mortal. Fuego, filosofía, traición, lealtad, tango con la muerte, bossa nova con el erotismo, inteligencia, música en formato digital. El correo del viejo cartero, la carta de el. Ella mira al hijo de ambos y detesta la guerra, ahora la escena esta contaminada por el correo electrónico.

La trama se ha embriagado de más y es expulsada del bar de la existencia en horario extraordinario. Miles y miles de años de historia humana y aquí estamos frente al televisor, viendo quien acierta el aro en la botella y se gana una humillación de lujo y una escoba con vacaciones en florida. Todos dentro de la caja se derriten cada vez que simulan una risa. La risa esta en el programa de protección a testigos desde que rindio testimonio contra la sinceridad. A fin de cuentas el homicidio nunca se aclaro. El juez falto a todas las audiencias.

Siempre esta el consuelo de que dos cuerpos desnudos es una imagen trascendental. La desnudes ha seducido a la filosofía y las dos están en un barato hotel de paso, embriagadas haciendo el amor.

La muerte acecha todo el tiempo, la muerte baila, la muerte no existe. Grandes bocanadas de aire, de vida, de tiempo, de razón, de locura, grandes bocanadas de amor, de sueño, de letras, grandes bocanadas de música, de miradas, grandes bocanadas de miradas.

Espacio lleno de actriz, un candado virtual, una madre dando a luz, el reflejo de un loco/cuerdo untado en procesador de texto. Incendio controlado, tan controlado que se ha vuelto computadora.

Gracias por darme este cuerpo, lo valoro como si lo hubiese perdido y me lo hubieran devuelto, me gusta pensar la vida como si hubiese muerto y me concedieron resucitarme. Por las mañanas la regadera y yo entablamos profundas charlas… y claro, sobre que más, sino sobre la existencia.

El teatro, bendito teatro, nací en el teatro. El teatro es, al igual que nosotros, en el tiempo, el ser ahí, el teatro ahí. La música es mucho más puta, se acuesta en una orgía con millones de discos compactos.

Esfera llena de luz eléctrica, para qué rebuscar la metáfora, que mas metáfora que esa, hasta qué punto hemos llegado. Tenemos demasiadas evidencias, hay demasiadas pruebas y aun no podemos ocultar la gran mentira en la que estamos inmersos, por más que el capitalismo se enoje, nunca ocultaran que todo es un juego, cada quien decide que jugar, lo preocupante es que parece que han desarrollado un gran propagador de su principall arma: la enajenación. Arrebatan al ser de si mismo, son capaces de matar a todos los niños con tal de ser el macho que predomine. Pero son, a fin de cuentas, aburridos.

Hoy por la tarde en la oficina de patentes el erotismo quiso registrar como invento suyo un reloj de arena. El sol se encuentra pensativo y parece que ha quedado enamorado de la negatividad, cualidad que descubrió en una cita romántica con un hoyo negro.

Cuando la danza y la música comienzan a bailar, cuando la danza y la música se escuchan la una a la otra, cuando la batalla se besa con el erotismo, la creatividad se fuma el humo de un tren que se aleja mientras llega, cuando el ritmo juega como un niño dentro del oído. Fotografías que se seducen con oleos que flotan sobre acordes. Jugo de pensamiento, bálsamo de ideas, liquida metáfora sumergida.

Salirse del mundo enajenado y dejarnos caer desnudos en la obra de arte, en la instalación, en el espacio, en la imagen, en la sonoridad. Abandonar la mascara ante si mismo, adentrarse sin las llaves, las cerraduras del Eros tienen una combinación que no existe. Respiración, latido del corazón, sentimientos viscerales, alegres lágrimas. Fragilidad de la vida, fortaleza de la vida. Muerte, vida, muerte, vida, vida, muerte, stop, play, muerte, vida. Lluvia, sequía, sequía, sequía, vida. Una gota de agua, diez gotas de agua, miles de gotas de agua, millones de gotas de agua, millones de millones de gotas de agua, muerte, vida, muerte, vida, muerte, muerte. Ambulancia, altar, carroza, carruaje, vehiculo, cuerpo, vista, oscuridad, un almacén repleto, hambre, muerte, vida. Cáncer, nacer, nacer, cáncer, lotería, sida, suicida homicida, salvavidas, vida, muerte. Alcancías, tengo guardados los segundos de mi vida, los besos, las risas, carisias, cenizas.

Voz

Canta

Ojo

Boca

Luz

Color

Piel

Sabor

Orgasmo

Pregunta

Columna

Recuerdo

Camino

Escalofrió

Salivar

Aroma

Vació

Murmullo

Carcajada

Ella

Ella

Ella

Vuela

Felicidad

Grita

Silencio

Baila

Secuencia

Excita.

Cómo se declara

Soy culpable. Las letras están calientes. Una coma protesta y para manifestarlo se suicida. Me gusta observar los labios, el parpadeo, los andares de las manos, los tatuajes que no son de tinta, las expresiones de los abuelos que habitan en los nietos.

Soy culpable. Me gusta hablar con los muertos, incluso les contesto aunque sin subrayar el libro. ¿Que pasara con el placer en el que he venido flotando? ¿Será para siempre? Por que incluso en las tragedias nunca he dejado de ser el niño en el árbol.

Soy culpable. La interrogante de si mismo, el ser frente al lago, la conciencia de la muerte. Somos renunciantes, la vida va de discernir cual es la perdida, pareciera como que ganamos, pero solo logramos seguir creyendo que avanzamos en el vació. En la conciencia de la nada habita el placer desnudo, el que no lleva mascaras, el que mantiene la chimenea con papel moneda.

Soy culpable. El gran engaño es la perdida disfrazada con lentejas. Lentejas en forma de autos, de aviones, de yates, de obras de arte. La belleza en pequeñas botellas de producción en serie.

Soy culpable. El sentido de la instalación es delimitar el vació. La nada es el óleo más difícil de emplear en el lienzo. Ella lo mira fijamente, utiliza su olfato. Al centro del ciclorama el filósofo observa con los ojos cerrados y un editor lo lleva a una locacion atemporal, anárquica, amoral, escurridiza, antena del sujeto subjetivo que sueña que es director, que es objetivo. Un francotirador dispara y acierta en su objetivo.

Soy culpable. Desarmo mi rifle y lo guardo en el estuche junto con las flores. Una bala me ha bastado, las sobrantes siguen guardadas detrás de mis pupilas. Salgo a toda prisa del rascacielos y charlo con Kennedy, lo único que logro entenderle es que por la noche tendrá una partida de poker con Gandhi, en casa de Fidel y que Adolfo esta invitado. Un sequito desenrolla una alfombra blanca que de tan larga parece roja, me gustaría que Cortazar estuviera bajando de la limusina pero eso ya me parece muy pretensioso.

Soy culpable. He extraviado mis culpas, estoy seguro que las deje en la cajuela del auto, pero el problema es que yo solo tengo un elefante, evítate sugerirme que le revise el culo, que no ves que eso no pertenece a un texto tan sofisticado como este.

Patrañas, soy culpable de escribir patrañas. No te atrevas a demeritar mi texto. No rompas la magia. Bueno y si tengo gansa de burlarme y convertirme en sátiro y decir que también me rió cuando alguien se tropieza. He de evitarlo, tratare de que el argumento viva en un cofre de oro, y el oro es mi ego, y mi ego marca mi estilo y en fin… si a fin de cuentas todo es puro plagio.

No soy culpable. El espíritu absoluto es el culpable. Hay demasiado sufrimiento en el mundo y yo soy culpable. Podría estar muerto y no cambiaria nada, el universo desaparecería, nadie lo notaria, nada existiría.

Un diamante enamorado del carbón que lo rodeaba, ha asesinado al joyero que lo había secuestrado.

Cuando niño en alguna ocasión llegaba a casa y sentía miedo. Hoy llego a casa y el miedo y yo charlamos con algún muerto, y siempre termino recordando que todos estamos muertos y que yo amo esta vida y que no hay forma de que muera. Trato de no perder conciencia de ella y trato de llevarla bien en este baile. Ella, cuando es seducida se queda tranquila y canta mientras duerme. El dulce canto de la muerte solo se puede escuchar cuando no se le teme, cuando se le sabe cercana y por eso se vive. Al fin ella tiene como gran deseo irrealizable; la vida.

Sin culpables. Que fácil seria. Como si no me vistiera con ropa maquilada por niños. Como si solo hubiera arte y mis parpados estropeados no me dejaran ver la tragedia de la niña que muere por hambre y que incluso ella también es culpable y eso es lo más grave.

Cadena perpetúa. Soy culpable. En romance con el arte. El mundo se ha inundado, hay una terrible sequía. El sudor combinado de dos cuerpos extasiados, la saliva, los aromas, las matemáticas, las miradas, carisias, derecho romano, estética, literatura, drama, burocracia, besos y gemidos. Anagramas, onomatopeyas, diafragmas, fotografías, un as de luz, el discurso del tiempo que se busca a si mismo y cuando al final del laberinto encuentra el ser del ser humano sale despavorido huyendo y engañándose, negándose aunque sabe que la escena se repetirá textual.

Un diván de Freud analizando a Lacan, Un diván de Heidegger analizando a Nietzsche, Un diván de Lacan analizando a Freud, un Diván del 68 analizando a Sarte. Sarte marcando un home run con su Nóbel como pelota. Hegel emborrachándose con Derrida, Derrida en el diván de Foucault. Sabines compartiendo un diván con Paz. Todos juntos en una misma celda después de una redada en un bar que se llama El Infierno en la calle de Cielo 33.

Soy culpable. ¿Tú eres culpable? ¿Tú y yo también compartiremos celda? O prefieres compartir diván. Somos culpables. Me declaro hedonista, los conceptos son todos inocentes. Todos son culpables. El amor no es culpable, la culpa es del amor. No se puede determinar la culpabilidad. Los culpables han confesado hemos sido todos…

El veredicto se ha fugado con la secretaria de acuerdos, se metieron en un cuadro de Klimt y desaparecieron.

…Y la sentencia es:

Obviamente no soy yo

Soy yo, obviamente no soy yo. No es para ti, es tuyo. ¿Me pregunto por cuanto tiempo podré flotar sumergido en el discurso? ¿Por qué será que las mismas palabras? ¿Por qué los mismos conceptos? Una orgía de mis preguntas predilectas. Y también me gusta reírme de esto que parece que escribo.

Cerró los ojos y dejó que la armonía le secuestrara el cuerpo, comenzó a tomar sentido de su sangre, sintió la lubricación de sus ojos, en la escena desaparece la luz. El vació se torna en la totalidad, la totalidad ha desaparecido. Se desata una nevada en la tonalidad, el color ha comenzado a enloquecer. Una antología del tiempo es recitada por un volumen negativo. La sensualidad de la ontología ha sido vista corriendo desnuda por el centro de la ciudad.

Un párrafo que no tolera la perdida, se ha enrolado con una disyuntiva que dirige teatro delirante. El amanecer ha comenzado a cuestionar la religión, institucionalidad teñida de rojo cielo, la existencia ha cometido un homicidio, ha matado a la corporación. Pero no hay de que preocuparse, nadie lo sabe y aunque el cadáver se pasee por los cafés a media tarde, nunca nadie se dará cuenta.

Ella lo mira fijamente, se imagina la textura de sus labios, piensa en la sensación de su aroma empapando todo su cuerpo, el párrafo interrumpe la narrativa con un drama, neurosis que se escapa en el próximo tren de fibra óptica. Un robo tiene lugar cuando el deseo se ve despojado de su disfraz y los que viven en la palabra “ellos” se sumergen en una liquida desesperación, pues ven de frente al instinto y este toca el sol para ser un Icaro que imagina que es real.

La realidad esta cansada y se muere de ganas por salir a correr, a tenido una eternidad agotadora y desde hace todo el tiempo ha decidido descansar eternamente. Ayer hablo con su contador y le anuncio su retiro, le ordeno que pusiera a la venta todas sus propiedades y decidió por fin dedicarse a pintar. Ahora te regalo diez mil cuerpos desnudos y a cambio te pido un edificio construido con tu silencio. El intercambio lo haremos en el lugar y la hora que no acordamos.

Para que fingir, es inminente fingir, hay que desaparecer la falsedad, debemos de perfeccionar nuestras mentiras, absurdo que pretende que engaña, una mujer que pierde el equilibrio, la densidad de la palabra, el cambio de toma, falsos mandamientos, una piedra que entristece, una esfinge que finge, el fin que se afina, lo espeso del habla, lo ligero del tiempo, se finca el pasado, el pretérito se bate en duelo con el futuro perfecto, salgo del cuarto, dejo de presionar el teclado, creí que era un temblor pero fue solo una palomilla. Ya que has llegado a este punto por que no recuerdas la ultima vez que hiciste el amor, su aroma, su textura, el sonido que los envolvía. El ultimo velorio al que asististe. El día de tu muerte. La mujer recupera el equilibrio y temerosa de repetir el acto, lo enjaula en su falda, la mujer trae prisionero al equilibrio bajo su falda, la mujer siente que todo se dirige a la izquierda, la mujer sueña con su infancia, la mujer recuerda que no tuvo infancia, la mujer regresa al principio de su vida, se enternece con la tierna imagen de la ternura de su madre, la mujer duerme, la mujer es un hombre, el hombre corre, el tiempo lo persigue, la música sigue. Hay que hacerle una fiesta a la falsedad, la realidad nunca ha estado cansada, el contador de la realidad la ha demandado por incumplimiento de metáfora. Un vagabundo encuentra el disfraz del deseo, lo rescata del fango, se viste con el, se devora a si mismo.

La armonía ha fijado el rescate para devolver al cuerpo; sensualidad infinita ha de ser entregada en su totalidad, no debe de darse aviso a la tonalidad, la improvisación será le encargada de hacer la entrega. Pero primero hay que sumergirse en el discurso. Hay que navegar en los abismos del vació de nuestra construcción interna, hay que matar estas metáforas rebuscadas, estas no son metáforas, yo no hago metáforas, yo amo las metáforas, yo soy una metáfora, no se puede, no se siente, se desea, se plasma, no pretende, no regula, se emociona, desaparece, abre el espacio, gira en tu eje, el quicio toma vacaciones, deja ya de leer, yo nunca empecé a escribir. Tu infancia no existe, tu infancia no ha terminado. Eres un viejo, soy un viejo, la vejes… adivina, claro, no existe.

Por que cuando se regresa se procura que se pueda y por momentos aparenta que se escucha y el sentido esta al revés y yo soy el que no soy y en el inconsciente no existe el tiempo y solo existe el inconsciente y el tiempo no existe y hay que pagar la renta a tiempo.

Por si quedaba duda, yo no soy el autor, no estoy de acuerdo con que este sea el ultimo párrafo, me gustaría verte de frente cuando estés aquí, por un momento pensé que no acudirías a la cita, jamás dude de que tu historia te traería hasta aquí, siempre es un placer no ser yo para ti.

Espectáculo

El espectáculo de nuestra locura. Sociedad que se queda mirando en el espejo. Individuos que se creen individuales. Pulsaciones electrónicas y discursos de vírgenes virtuales. Sexualidades abstractas, la religión descubriendo su propia intimidad.

Mis manos en mi rostro para tratar de atrapar el texto, el encuentro, el silencio, las mentiras. No mientas y digas que no finges, no finjas, no esperes que te cuente una historia, no engañemos al espíritu y no lo dejemos de engañar.

Esos momentos en la noche cuando todo desaparece, cuando empieza a aparecer. A fin de cuentas es simplemente apariencia. ¿Por qué no hacemos las cuentas claras? ¿Por qué no te acuerdas de tu intimidad y me la cuentas? Me gustaría mejor callarme y escucharte, tu en realidad no me estas leyendo, estas leyendo tu propia historia, tus referencias. ¿Y que hay de tus miedos?

Un hombre golpea salvajemente a una mujer. Una mujer golpea salvajemente a un hombre. Un anciano acuchilla a un niño pequeño. Un niño pequeño acuchilla a un anciano indefenso. Tu crueldad se ha enamorado de tu ternura. Se desangran y se aman. ¿Y con que jodido derecho escribo sobre tus secretos?

La actriz principal baja del escenario, camina como flotando por entre las butacas, abandona el foro, se sienta a mi lado a observar lo absurdo de mi planteamiento. Me mira y se divierte con el conflicto que me causa ensamblar este texto. De ilusiones y de imágenes, desprenderse de la convención requiere que el lenguaje baile y que no tropiecen mis dedos con la historia y las imágenes en el desierto.

El elenco esta en escena, se desploma el tiempo, la vida corre en la tramoya. Azul, rojo, ámbar, morado y violeta. Luces robóticas que iluminan un argumento filosófico para que este se desenvuelva y se pierda entre las notas de violines, de un piano que sin interprete se toca a si mismo, de una sección de metales que se ahoga en la belleza.

Teología, filosofía y estética; bacanal atemporal, embriaguez espiritual, la vestimenta era la verdad y hace ya rato que ha sido desgarrada. El yo y el ello, y tu y nosotros, y los muertos de cada uno, y los sueños de todos, y las pasiones de algunos, y los deseos del otro. No hay acomodadores para esta función, los boletos no salieron a la venta, el director fue asesinado antes de nacer, después de morir. El inconsciente y el discurso racional han compuesto la música.

Mi computadora tiene las piernas abiertas y descansa sobre doce libros pequeños. Babel sostiene los sonidos y al lenguaje se conectan los audífonos del sonidista que se ha perdido en las ondas del viento. A lo lejos todo parece tan cercano y con la distancia no hay que caer en engaño, un paño de anhelos se disuelve entre los espasmos del tiempo. Los pasos del músico que actúa que es pintor, se van deslizando entre las palabras que baila un escenográfo. La dirección se produce y el acto creativo se sacude los derechos de autor.

A tiempo. La piel. A tiempo. El habla. A tiempo. Una imagen. A tiempo. Un cuerpo desnudo. A tiempo. Mil cuerpos desnudos. A tiempo. La muerte en escena. A tiempo. La vida se ríe. En tiempo. Se pierde el vació. A tiempo. Inundación de sentido. En tiempo. Se lleva el lenguaje. Por tiempo. El enamoramiento del absurdo. Rompe el tiempo. Terremoto sintáctico. Sin tiempo. Construcciones liquidas. Silencio, sin tiempo. Silencio. A tiempo. Silencio. En tiempo. Silencio. Silencio. Silencio… ser.

El telón queda melancólico, el espectáculo ha sido estridente. No ha habido espectáculo. Lamentablemente el espectáculo ha sufrido un accidente y no podrá dar función. Sin lugar a dudas, el público coincide: ha sido un gran espectáculo.

Tercera llamada…

…Terminamos.

Intruso

Tu mirada es un intruso en el contexto que alojo el pensamiento que ahora interpretas. Armonía que sucede, seduce, deducciones que resbalan.

Juegos que se juegan a si mismos. La gravedad del hoy. Es el turno del tiempo. La agudeza del mañana. Y el tablero se pregunta por su historia personal.

Escribir en silencio, la música se rebasa y no permite que exista nada más. Recostado en una cómoda pregunta dejo que mi oído se evapore y que se escape, al fin que siempre regresa, siempre agradecido por gozar de libertad, siempre embelesado por somas que no comparte con la vista, siempre replanteando el dilema del concepto nunca.

Al fin se trata del principio, de narrar el día en que fuimos eyectados, uno entre millones y la llegada al paraíso. Una vez listo, cuando la evolución había recorrido millones de años en tan solo meses, Adán y Eva se desintegraron, el deseo habia sido forjado. Nada escrito, las pulsiones son inscritas. Todo lo que no es, había dejado raíz. En algún tiempo la religión era el vigilante que habría la puerta, ahora la ciencia nos da la bienvenida. Tal vez algún día el arte nos reciba con un beso.

Y el inconciente es atemporal.

Si fuera inmortal pospondría el texto para siempre, y pediría ser el penúltimo en tomar la palabra. Un resabio de feminidad se quedo extraviado en mi olfato, anda preguntando por todos lados como se hace para descansar. Un recuerdo le dijo que eso es exclusivo de los que sabemos que hay un fin.

Mi comunicación con el mundo se escondió en un vaso de agua, pero la suerte me devolvió el aletargamiento. Me quede durante varias horas sentado en el carril de alta velocidad simplemente escuchando.

Ando corriendo muy deprisa subido en mi propia muerte, mientras me aferro con la melodía, a esta vida de la que soy amante. Somos un buen trío, lo que mas me cautiva es cuando ellas se seducen. A mi solo me utilizan de vez en cuando, me hacen creer que soy yo mismo, me hacen creer que mi ser va más allá de ellas. Cuando quiero hacer trampa, las acuso de ser palabras, las acuso de ser mentiras, las acuso de ser débiles, las acuso de ser autoritarias, las acuso de ser tiranas, las acuso de ser muy permisivas. Terminamos por las carisias a gran velocidad y los susurros en la quietud total.

El contraste es el psicoanalista de la metáfora. Flujo que recorre las imágenes, fotografías en rebeldía navegan en la incertidumbre, la embarcación flotando en paradojas y los alerones cosechando los misterios, el aire suspende los cuerpos y las escenas se devoran tras bambalinas.

Soy un hombre frente a una computadora, no tengo idea de quien seas tú. Trato de escuchar el eco en tus pupilas. Sabía que llegarías a la cita. Bienvenido intruso, es un honor que te sepas invitado.

Nos encontrábamos en la reunión en el mar, entre flamenco y bossa nova la esencia jugaba a las escondidas. Vino de muy lejos y le llevo setenta y cinco años el anuncio de mi permanencia, me dijo: para alcanzar tu meta siempre mantén amor en el corazón.

Espejo

De frente a este espejo del lenguaje, para que el ser se mire a si mismo. No hay novela ni cuento en el reflejo. La identidad esta contemplando su cuerpo desnudo, sumergida en una tina de los años veinte, en medio de un gran salón en el que la observa todo el mundo.

El interés que podría buscar de amante al deseo de contar una historia fue asesinado en un callejón. La imagen esta repleta de luz, los balcones de los edificios están a pocos centímetros unos de otros, no hay ningún sentido y la burocracia ha sido desterrada, un filosofo muy alegre disfrazado de camaleón fue el culpable de la muerte de nuestro personaje en cuestión.

Por que todo brota de si mismo y es parte de una gran esfera que es infinita. Es en otro momento y no ahora cuando el texto fluye; me repite constantemente mi conciencia. Se abre el telón, estamos sobre el escenario, tratamos de recordar el texto y ahí nos damos cuenta de que el guión es la gran mentira. Todo el manicomio esta a la espera de la trama y el actor se pregunta si lo tacharan de loco.

¿Será tan difícil entender que nada tenga sentido? Habrá que repetirse mil veces la frase común, para que se pierda de si misma, olvidada de su objetivo principal. Un camello anda paseando constantemente por la geografía de mi psique, me resulta curioso que lo veo a menudo en lugares tan diversos, hasta he llegado a pensar que es consecuencia de mi imaginación.

¿Y tu? ¿Te acuerdas de ese día? ¿Por qué razón no lo has podido dejar atrás? qué acaso te abra marcado tan determinantemente como para que lo siguas recordando de esta forma. Hoy por la mañana mientras te encontrabas sin ropa ¿te preguntabas algo? Lo mejor para una vida saludable es desayunar signos de interrogación.

Perdón estoy distraído, no ayudan los puntos suspensivos que todo el tiempo me repiten un millón de historias, que ya les he escuchado infinidad de veces. Vamos a meternos en más laberintos. No hay en donde perderse, ¿Por que habría de administrase el espíritu como un editor todo el tiempo? ¿En verdad te es tan importante para que se te dispare el pensamiento que te cuenten todo el tiempo historias? Yo se que no, nunca he desconfiado de ti, despreocúpate es solo que a veces pones tantas barreras en distintos personajes, que pareciera que todos queremos ser una reina sensual, convertida en sabotaje.

Pon una obstrucción a este pensamiento consecuencia del párrafo anterior, si puedes pídele que abandone el lugar aunque sea solo por algunos minutos. A este otro pensamiento consecuencia de la frase anterior, sujétalo muy fuerte hasta que le mates por tanta presión. La forma en que funciona tu pensamiento, tú la conoces bien, esa forma en la que escuchas, eso que se siente ahora que hay una voz que lee estas palabras, la sensación que te produce cuando las manos recorren tu cuerpo. Los movimientos de tu lengua cuando esta en batalla, cuando la intimidad se torna sublime y el color cambia a liquido.

Tu oído esta bailando una melodía de tiempo muy lento. Repite, lee de nuevo. Despacio, más despacio, suficiente espacio para que el silencio se sienta cómodo: Tu oído esta bailando una melodía de tiempo muy lento. Repite, lee de nuevo. Alguien que ha estado enamorado en este preciso momento esta enfrentando a la muerte. Es un área gigantesca en medio del océano en donde la noche seduce al mar y viceversa y el sonido ahí es la existencia de la tierra. Un espectáculo de producción millonaria y ella sigue pensando en la perdida que no terminara…

Te podría contar esta misma historia que no te estoy contando ahora.

La temporalidad del espacio

Sensualidad del absurdo

Música de pueblo

El sexo es un cometa

Intimidad del nosotros

Una mirada en profundo

En el camarote principal esta tirada la lógica, una vez mas la realidad le ha dado una golpiza, la ha vuelto a violar como acostumbra y esta vez la ha maltratado tanto que la ha hecho desear saltar del barco. La realidad esta bajo el barco jugando con un papalote, leyendo este texto para un viejo que disfruta con el agua salada.

Todos los días presento mi renuncia en la oficina de forma literaria y no falta que alguien que sigue haciendo fila par pedir trabajo me vea salir distraído de la recepción y me diga: no te desanimes pronto serás aceptado, solo se mas disciplinado y trata de que todos puedan entender tus escritos. Yo solo espero para todos mis hermanos que por lo menos disfruten cuando hacen el amor, y que ahí no sea necesario que les cuenten una historia o que la vida tenga alguna forma.