Sinfonía Delirante

La sangre circula por los dedos más lento de lo habitual. Tengo que buscar la libreta donde apunte las grandes ideas, que abrían de ser plasmadas, la próxima vez que me encontrase frente a ti. Tome la libreta y se deshizo antes de que la tomase. Supongo que las grandes ideas han quedado extraviadas en mi inconsciente. Me gustaría que ese fuese el tema de esta función. Sin embargo es imposible. El tema será el mismo: tú inconsciente.

Y te pregunto: ¿Dónde podría adquirir un poco de coherencia? Estaría dispuesto a pagar grandes cantidades si fuese necesario.

Me contestas que miento, que la coherencia nunca ha sido de mi interés.

Tienes razón, me has descubierto.

¿Qué haces aquí entonces? Porque dejas que la luz del monitor dañe tu retina, solo para leer incongruencias. Acaso crees que puedes bailar tango con la deconstrucción y al mismo tiempo, llorar tus perdidas, mientras la música sube exponencialmente el volumen y la armonía del violín te recuerda tu infancia. Tal vez todo esto sea un extraño juego de algún amante tuyo, que ha fallecido y al que probablemente no conociste, que probablemente tampoco te conoció.

Hay un signo esperando afuera. La temperatura ha bajado considerablemente, la cultura está en crisis, siempre lo ha estado, desde el primer día. Bienvenido a este mitin político. No creímos que usted fuese a asistir a este funeral. Es un varón, peso Cuatro kilos ochocientos gramos, seguramente uno de sus pecados será la gula. El signo tiene las manos heladas, decide marcharse y se queda esperando, pero ahora que se ha ido y permanece allí, le ha desaparecido el frio.

Siempre pensé que era la soberbia, pero a últimas fechas nada lograba saciarme. Hasta hace unos momentos que decidí matarme y quede satisfecho, me di cuenta de que mi pecado seguía siendo la soberbia. Y te cuento mi historia, me quedo con antojo de mostrarte las anécdotas y decidimos de común acuerdo, que lo mejor será que en este texto no hablemos de nadie en particular.

¿Qué hago con la culpa? Fuimos juntos por la mañana a dar un largo paseo, le pedí que no me siguiera más y no hizo caso, la enterré junto al lago y aun así decidió seguirme. Me ha dicho que estará conmigo por algún tiempo, que se irá cuando yo quiera, le he pedido a gritos que lo hiciera y no lo ha hecho, tal vez si le gritara se iría…

La ira y yo, en ocasiones vamos juntos a toda velocidad en mi motocicleta, me he dado cuenta de que cada que piso el freno desparece y regresa con el movimiento de retorno del acelerador. Me parece un poco burdo hablar de vehículos en un texto, sin embrago he de aclarar que fue una sugerencia de la muerte.

Tenemos tantas conversaciones pendientes. Las invitaciones llevan siglos de retraso y lamentablemente algunas grandes charlas no encontraron su camino a la editorial, se han perdido para siempre. Probablemente sean fantasmas que rondan el imaginario colectivo. Tal vez las ideas de los escritores, cuyos textos han desaparecido, aun permanezcan aquí de alguna forma.

Lamento mucho si te ofendí, pero también pienso que es inevitable, hay tanta sangre en el espíritu. Estoy seguro que yo cuando era otro en la línea de mi descendencia directa, fui un despiadado asesino, un estrictamente disciplinado militar, que mataba obedeciendo órdenes, o eso hacía creer a los demás y en el fondo disfrutaba su tarea, un cruel bandido que quitaba vidas sin necesidad de pretexto, un romántico justiciero que dejaba sin aliento a quien lo merecía, un hombre que simplemente se vio en la situación. También estoy seguro que he pasado varis vidas sin muerte alguna. Y por favor que nadie se confunda, una idea como la reencarnación no tiene cabida en mi sazón.

Si tuvieras que morir de saturación, qué escogerías para ser objeto de tu fin. ¿Filosofía o Poesía? … Por favor que pregunta más tonta… Me ha encantado la disyuntiva.

A diferencia del lenguaje significado, la música si puede tener múltiples voces simultáneas y no solo no perder sentido, sino que desprovista del mismo, llegar mucho más profundo, a crear la imagen mental multidimensional imposible de transmitir. Es solo que la música se acerca más que nada, pues ella en sí, es tan nada, tan sólidamente efímera.

La intimidad de la musicalidad con la imagen del pensamiento. La sangre ha tomado su ritmo habitual entre mis dedos. La relación armónica con lo inteligible se esconde en un cuarto de hotel. No sabemos quién es la puta de quien. Tal vez ambos conceptos se estén engañando sin saberlo. El analista desde su diván, piensa en su propia tragedia, pero acierta cuando se transforma en un espejo sonoro, que refleja la sinfonía delirante de aquel que solo tiene poco menos de una hora y una cuota por cubrir.