No parar de escribir

No parar de escribir, sobre todo ahora, que la hora, la de dormir, la de morir momentáneamente, está cerca, se acerca y me cerca, me recuerda y me da cuerda, del recuerdo, de que vivo limitado y de cuerda por que si no mañana estaría somnoliento.

Es que se me olvida, se me pierde la pérdida, me le escapo, me le pierdo, no la quiero, y gracias a ella quiero, Quiero decirlo todo en este texto, mi pecado es la soberbia, de eso no hay duda, es una mentira dura, que dura en el tiempo, que desaparecerá con mi muerte, o peor aún, tal vez mi soberbia viva mas que yo. No es muy difícil, solo hay que dejar algún trabajo lo suficientemente convincente, como para que lo otros piensen, que es valioso seguirlo manteniendo vivo.

¿Cuántos escritores habrán muerto paulatinamente en las bibliotecas, en una muerte lenta, cuantos no hemos nacido, o solo somos un bebe arrullado por la ternura de nuestros amigos y arropado en el moisés de nuestra vanidad, que vive en el virtual de la computadora en la que escribimos.

De la vida todo, y he vivido poco, los momentos duros, no me ha pegado demasiado fuerte el destino. Soy capaz de escribir, de hacerlo así, de mal como lo hago, pero de hacerlo, de hilar una con otra.

Yo me doy risa, me la brindo, ustedes me dan risa, me lo brindan, somos damnificados de la verdad, somos desterrados del fundamento, las palabras ya no persiguen nada, sino que son perseguidas, y todas tratan de conseguir permiso de exilio en algún poema, en alguna novela, no todas tienen suerte, muchas de ellas, como soldados en la guerra deportados a Siberia, son mandadas a los campos de concentración de la superación personal o de los manuales para alcanzar el éxito.

¡Que triste! Pobres de ellas, de esas frágiles y hermosas féminas lingüísticas que no pudieron vivir en un mundo libre, sin pretensiones. Como esta pretensión mía, de ser el creador de un mundo gramatical anarquista, en el que troskismos y leninismos sean solo reminiscencias y sea logrado ese fuego original cortaziano pero en la dimensión de las letras.

No quiero, se que soy un idiota vanidoso, y se que parte de mi vanidad, es esta humildad, de no llamarme a mi mismo escritor, aunque en estricto sentido, por lo menos en este momento, eso es lo que soy, pero el párrafo ya casi termino, y pronto dejare de escribir para hacer una pausa y leer lo que recién escribí, pasare de ser escritor a ser lector y mañana probablemente haré el amor con una mujer y seré un amante y entonces, muy atrás habrá quedado todo este momento tan pose, de ser creador.

Pues no, la verdad es que no, no es que ande yo buscando verdades, hasta el cansancio repito a cualquiera que escuche que esa no es mi intención, en si creo que les tengo alergia, y tampoco es que me quiera yo colgar una de estas pesadas coronas imaginarias de ostentar el titulo de algo así como poeta o escritor, no no no, nada de eso, bueno un poco, seria muy osado asegurar que no tengo pretensión alguna, pues entonces estaría muerto y aunque muerto estará, el que esto escribió, para cuando esto sea leído incluso por mi mismo o el que quedo después de esta guerra contra el teclado, pero lo que si es, lo que si es neta pues, es que me encantan, me seducen, hacerlas es como besar, es un baile, baila la mente y el corazón, que la metáfora al la cual hace este referencia no existiría sin no hubiese concordancia entre las metáforas de alma y cuerpo de espíritu y carne en fin, el caso es erotizar el lenguaje y eso es lo que yo hago, mas trabajo que me cueste escribir rápido, que no lo hago tan mal, pero modestita aparte ya quisiera yo escribir con la soltura con la que suelo besar.

Ese es el objeto, yo sujeto, a ese deseo, ya no de crear, sino de erotizar el lenguaje, crear es descrear. El verdadero instrumento de la música es el silencio, por eso es tan difícil alcanzar un punto sublime por que en ninguna academia enseñan a tocar el silencio, por que lo que en realidad es, es aquello que no es, por que en la negación esta el existir, por que el ser humano se negó como animal, por que renunciamos a lo que somos y por eso se creo la belleza, por que un día hubo un hombre que dijo no, no estoy dispuesto a someter a mi mujer, tengo la fuerza y no la usare, y creó el amor, creó el amor, lo creo por que renunció a su esencia, por que ¿que animal enamora?

Por que la mujer con su sangre y la relación de periodicidad de esta con la luna, ósea con la observación, le hizo entender el tiempo, por que se dio cuenta del ciclo. Y el ser humano es el único animal capaz de cantar en el tiempo, por que se que hay cierta especie de pájaros que repiten canciones idénticas y los pericos hablan, pero ninguno habla de su muerte, ósea de su sangre, ósea de su vida, y si no hablan de su muerte, no saben del amor, por que el amor sin la muerte no existe, por que el amor infinito es solo posibilidad del tiempo por tanto de la muerte, por que si el ser es en el tiempo lo mismo el amor.

Se ama por que se muere, por que se sabe que se muere, si no fuese así, tendríamos toda la eternidad para amarnos mañana, pero no es así, por eso amo hoy, solo por hoy, como decía mi hermana el día que se le salio el amor de control, y después entendió que el amor no necesita control y ahora va a empezar un doctorado en letras, te dejo un beso Brenda, se que algún día leerás esto, y sabes que tu me enseñaste a dejar volar el lenguaje.

Como decía Rulfo, de tres cosas habla el hombre: vida, muerte y amor. Y las tres son condiciones de posibilidad las unas con las otras.

No nos engañemos, todo es autobiografía, todas son verdades individuales, coincidentes con otras iguales, así como todos tenemos dos ojos y a veces tres y a veces mil.
Que seria de este absurdo lenguaje mío, sin mi madre y sin mi padre, sin mi madre que todo lo analiza, y lo analiza en el sentido lacaniano del término, incluso antes de que le gustara tanto Lacan, por que mi madre y Lacan no se importan y se importan mucho y que seria de mi sin mi padre, que todo lo explica y que todo lo actúa, y como lo actúa no importa en sentido de quien lo actué, que tiene que ver Satanislavsky en este texto, mi padre solo actúa, solo explica y se le da bien soñar.

Sobre alfileres va corriendo sin mucho sentido mi economía, en grandes pilares esta sostenido el edificio de la amistad que tengo con mi amigos que son poco amigables y que son grandes hermanos, flotando sobre algo, podría decirse, algo así como una especie de agua verbal, está mi enamoramiento, esta la sensualidad, está la sexualidad, y agua verbal no me termina de convencer, suena tonto, como a saliva, por eso digo que flota sobre algo, algo liquido, como agua, sin ser agua, ni totalmente concepto. Ahhh ya se, mi erotismo flota sobre música, la música siempre queda bien en todo, incluso en estas metáforas mamonas mías, que tanto me gustan y para las cuales tengo otras metáforas todavía mas mamonas, como decir que estos textos son erotizaciones del lenguaje.