Por causas frecuentes, deseos que van bailando muy alejados de los sujetos que les dan sentido. Infinitos laberintos de paredes pintadas por pintores cuyo espíritu subsiste a pesar del olvido crónico de la humanidad, red de caminos cuya meta es la salida y viceversa.
De inventar todos los mundos posibles, de pronto todos los autores de los libros que hay en este espacio decidieron salir de sus textos y quedarse fuera del papel que los contenía. Se han aglutinado sendos personajes a mí alrededor y ninguno parece poder hablar. La mayoría de ellos están muertos. Pero se ven tan vivos, parecen como niños. Simplemente me observan en este intento mío por plasmar[me] en este escrito.
Decidió correr lo mas rápido que le fuera posible, en el momento en que estuvo convencido despegó los pies del suelo y comenzó a alejarse poco a poco del piso. Miro desde el aire los techos de las casas y le llamo mucho la atención ver el parque en el que solía jugar cuando niño. La perspectiva transforma la existencia. Decidió no ser voraz y bajo de nueva cuenta, al fin le precio que podría repetir la hazaña, por principio sintió que había perdido sensibilidad en los pies, pero depuse se dio cuenta de que al tratar de dar un paso firme se estaba hundiendo y así se le fue todo el cuerpo por debajo del suelo. Comenzó a ver el pasado, las escenas cambiaban drásticamente, se vio recién nacido, el día que choco el auto de su abuelo, la noche que Mariana le dijo que iban a ser padres, aquella pelea en la que se asusto cuando creyó que había matado al tipo que había amenazado a su hijo con un cuchillo, el momento en que su cuerpo se deslizaba por una banda mecánica camino a un horno que lo incineraría, el domingo en que camino por horas sin rumbo alguno por que sentía como que había dejado de ser el, aquel viaje en el que se adentro en mar abierto y sintió que nada podía destruirlo, una tarde cualquiera cuando sentado en su ventana miraba como los autos pasaban y a el se le figuraban como ataúdes con ruedas que llevaban a muertos en lista de espera.
Dejo de correr, su cuerpo regreso a la superficie, el silencio era total, no se oía absolutamente nada, creyó que había ensordecido pero cuando miro con un poco mas de cuidado se percato de que no había nada que pudiese producir sonido, la calle estaba desértica y nada se movía, era como la escena en pausa de alguna película latina de bajo presupuesto. Ni siquiera el se movía y como no había ningún movimiento la historia se volvió tediosa.
Cambio, otra foto.
Cierra los ojos mientras continuas leyendo este texto, pero no dejes de leer, yo se que tu sabes como lograr eso, si no, no hubiera escrito este texto para ti, no me gusta escribir para los imbeciles (aunque yo sea uno). Ahora que tu mente esta en ese tono oscuro que aparece cada que se cierran tus parpados, abres los ojos, miras al suelo, observas tus pies, el suelo te resulta extraño por que no puedes distinguir si es arena o tierra de un bosque lluvioso, sabes que esa duda es absurda pues son cosas que no son similares, sin embargo así es la situación. Hay varias sensaciones que te rodean, ninguna de ellas la estas propiamente experimentando, pero las percibes: soledad, excitación, ansiedad, alegría, coraje, valor, etc. Te aburren y las quitas de un golpe, das unos pasos y observas un horizonte que se ve confuso, hay mucha luz a tu alrededor, la escenografía se comporta sigilosa, se ven unas casas en el fondo pero no hay camino que lleve hacia ellas, a tu lada hay una ventana, detrás de ti esta un pequeño desierto rodeado por centros comerciales, que desaparecen en cuanto los miras, para dejar solo cenizas que se convierten en columnas que sostienen el escenario. Escoges la butaca que mas te gusta. Te paras en ella mientras el demás público te reclama y sin razón alguna gritas lo mas fuerte que te es posible, un grito profundo, desde lo mas adentro de ti ¿hace cuanto que no gritas con toda tu fuerza? Miras hacia arriba y observas cientos de pájaros que están estáticos sobre ti, con una estaticidad solo similar a la de los colibríes.
Estridentes alusiones al espíritu.
Filosofía endeudada con la locura.
Magnetismo universal preso en la teoría quántica.
La inquietud en un acto de corrupción ha pactado venderle su alma al absurdo. El absurdo ha decidido apoderarse del mundo, pondrá una bomba en el centro de la tierra y la detonara en cuanto el primer imbecil afirme que existe la inteligencia. Perdón pero esta noticia llega un poco tarde, de haberse alguien tomado la molestia de informarle esto a aquel imbecil, no estaríamos metidos en todo este embrollo en el que creemos estar metidos en la contemporaneidad.
Y nos cagamos de risa de la política mundial, aunque a decir verdad me tiene profundamente preocupado, sobre todo por los niños aunque ahora muchos de esos niños sean adultos y el juego desencadeno en perverso.
Las guerras, el hambre, la tiránica distribución de la riqueza, estorban tanto en este distraído intento por olvidarse de toda lógica posible. Por eso este espacio del texto. Solo en el texto la utopía tiene tiempo de fumar y tomar coñac, disfrutar el amanecer y leer todo el día esperando que llegue la tarde, para ver al sol desvanecer de nueva cuenta.
Por que la política es de este gran putero en el que todos tenemos lugar, la más sucia, sensual y seductora de todas las putas, la más perversa, la más voraz, la mas deseada, la más golpeada y la que ha escuchado los halagos que ninguna noble (que también esas son putas) ha tenido nunca ocasión de escuchar. Hasta la muerte es uno de sus clientes más asiduos. La política, esa puta que golpea salvajemente a sus millones de padrotes. La política, la más culta de todas las putas, la única capaz de hablar de filosofía después de sudar su propia sangre y por horas aparentar que entiende de qué habla, cuando en realidad no tiene idea, es solo la actriz perfecta. La Política, una puta bastante perversa, una puta bastante placentera.
Este texto largo, aunque infinitamente corto, que no habla de nada, y que tiene muchas palabras, este texto largo que solo habla de lo que tu quieras que hable, este texto largo que no es la pretensión que suelen ser los textos, este texto largo, este texto pretencioso, este texto inútil, este texto sensible, este texto empapado de caminos separados entre si, este texto que se desase cuando se analiza, este texto que adoraría ser analizado, este texto que aborrece que quieran penetrar su intimidad, este texto que no oculta nada, este texto que se entrega, este texto que se vende, este texto que se honraría de ser plagiado, este texto que ya no es mío, que nunca será tuyo y que por supuesto no es de si mismo, este texto que no existe, que esta vació y lleno de tanto de mi, este texto que es una puta, este texto que es un hombre que vuela, este texto que es una contradictoria narrativa en segunda persona, este texto que goza con el absurdo, este texto que sufrió remordimientos de conciencia, este texto que no supo guardar secretos de burdel, este texto que se hundió, este texto que náufraga, este texto que ama.
Este texto que Muere…
De inventar todos los mundos posibles, de pronto todos los autores de los libros que hay en este espacio decidieron salir de sus textos y quedarse fuera del papel que los contenía. Se han aglutinado sendos personajes a mí alrededor y ninguno parece poder hablar. La mayoría de ellos están muertos. Pero se ven tan vivos, parecen como niños. Simplemente me observan en este intento mío por plasmar[me] en este escrito.
Decidió correr lo mas rápido que le fuera posible, en el momento en que estuvo convencido despegó los pies del suelo y comenzó a alejarse poco a poco del piso. Miro desde el aire los techos de las casas y le llamo mucho la atención ver el parque en el que solía jugar cuando niño. La perspectiva transforma la existencia. Decidió no ser voraz y bajo de nueva cuenta, al fin le precio que podría repetir la hazaña, por principio sintió que había perdido sensibilidad en los pies, pero depuse se dio cuenta de que al tratar de dar un paso firme se estaba hundiendo y así se le fue todo el cuerpo por debajo del suelo. Comenzó a ver el pasado, las escenas cambiaban drásticamente, se vio recién nacido, el día que choco el auto de su abuelo, la noche que Mariana le dijo que iban a ser padres, aquella pelea en la que se asusto cuando creyó que había matado al tipo que había amenazado a su hijo con un cuchillo, el momento en que su cuerpo se deslizaba por una banda mecánica camino a un horno que lo incineraría, el domingo en que camino por horas sin rumbo alguno por que sentía como que había dejado de ser el, aquel viaje en el que se adentro en mar abierto y sintió que nada podía destruirlo, una tarde cualquiera cuando sentado en su ventana miraba como los autos pasaban y a el se le figuraban como ataúdes con ruedas que llevaban a muertos en lista de espera.
Dejo de correr, su cuerpo regreso a la superficie, el silencio era total, no se oía absolutamente nada, creyó que había ensordecido pero cuando miro con un poco mas de cuidado se percato de que no había nada que pudiese producir sonido, la calle estaba desértica y nada se movía, era como la escena en pausa de alguna película latina de bajo presupuesto. Ni siquiera el se movía y como no había ningún movimiento la historia se volvió tediosa.
Cambio, otra foto.
Cierra los ojos mientras continuas leyendo este texto, pero no dejes de leer, yo se que tu sabes como lograr eso, si no, no hubiera escrito este texto para ti, no me gusta escribir para los imbeciles (aunque yo sea uno). Ahora que tu mente esta en ese tono oscuro que aparece cada que se cierran tus parpados, abres los ojos, miras al suelo, observas tus pies, el suelo te resulta extraño por que no puedes distinguir si es arena o tierra de un bosque lluvioso, sabes que esa duda es absurda pues son cosas que no son similares, sin embargo así es la situación. Hay varias sensaciones que te rodean, ninguna de ellas la estas propiamente experimentando, pero las percibes: soledad, excitación, ansiedad, alegría, coraje, valor, etc. Te aburren y las quitas de un golpe, das unos pasos y observas un horizonte que se ve confuso, hay mucha luz a tu alrededor, la escenografía se comporta sigilosa, se ven unas casas en el fondo pero no hay camino que lleve hacia ellas, a tu lada hay una ventana, detrás de ti esta un pequeño desierto rodeado por centros comerciales, que desaparecen en cuanto los miras, para dejar solo cenizas que se convierten en columnas que sostienen el escenario. Escoges la butaca que mas te gusta. Te paras en ella mientras el demás público te reclama y sin razón alguna gritas lo mas fuerte que te es posible, un grito profundo, desde lo mas adentro de ti ¿hace cuanto que no gritas con toda tu fuerza? Miras hacia arriba y observas cientos de pájaros que están estáticos sobre ti, con una estaticidad solo similar a la de los colibríes.
Estridentes alusiones al espíritu.
Filosofía endeudada con la locura.
Magnetismo universal preso en la teoría quántica.
La inquietud en un acto de corrupción ha pactado venderle su alma al absurdo. El absurdo ha decidido apoderarse del mundo, pondrá una bomba en el centro de la tierra y la detonara en cuanto el primer imbecil afirme que existe la inteligencia. Perdón pero esta noticia llega un poco tarde, de haberse alguien tomado la molestia de informarle esto a aquel imbecil, no estaríamos metidos en todo este embrollo en el que creemos estar metidos en la contemporaneidad.
Y nos cagamos de risa de la política mundial, aunque a decir verdad me tiene profundamente preocupado, sobre todo por los niños aunque ahora muchos de esos niños sean adultos y el juego desencadeno en perverso.
Las guerras, el hambre, la tiránica distribución de la riqueza, estorban tanto en este distraído intento por olvidarse de toda lógica posible. Por eso este espacio del texto. Solo en el texto la utopía tiene tiempo de fumar y tomar coñac, disfrutar el amanecer y leer todo el día esperando que llegue la tarde, para ver al sol desvanecer de nueva cuenta.
Por que la política es de este gran putero en el que todos tenemos lugar, la más sucia, sensual y seductora de todas las putas, la más perversa, la más voraz, la mas deseada, la más golpeada y la que ha escuchado los halagos que ninguna noble (que también esas son putas) ha tenido nunca ocasión de escuchar. Hasta la muerte es uno de sus clientes más asiduos. La política, esa puta que golpea salvajemente a sus millones de padrotes. La política, la más culta de todas las putas, la única capaz de hablar de filosofía después de sudar su propia sangre y por horas aparentar que entiende de qué habla, cuando en realidad no tiene idea, es solo la actriz perfecta. La Política, una puta bastante perversa, una puta bastante placentera.
Este texto largo, aunque infinitamente corto, que no habla de nada, y que tiene muchas palabras, este texto largo que solo habla de lo que tu quieras que hable, este texto largo que no es la pretensión que suelen ser los textos, este texto largo, este texto pretencioso, este texto inútil, este texto sensible, este texto empapado de caminos separados entre si, este texto que se desase cuando se analiza, este texto que adoraría ser analizado, este texto que aborrece que quieran penetrar su intimidad, este texto que no oculta nada, este texto que se entrega, este texto que se vende, este texto que se honraría de ser plagiado, este texto que ya no es mío, que nunca será tuyo y que por supuesto no es de si mismo, este texto que no existe, que esta vació y lleno de tanto de mi, este texto que es una puta, este texto que es un hombre que vuela, este texto que es una contradictoria narrativa en segunda persona, este texto que goza con el absurdo, este texto que sufrió remordimientos de conciencia, este texto que no supo guardar secretos de burdel, este texto que se hundió, este texto que náufraga, este texto que ama.
Este texto que Muere…
1 comment:
Nada puede morir si vive en la retina de aquel que lo leyo,o sea, en mi no murio...en quedo y quedara. Fabricare su historia y la recostruire a cada isntante siempre que algo me recuerde "este texto"
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