El contexto social de la sangre. La política que rige el organismo del individuo. El título nobiliario de la obsesión erótica encarcelada. A mayor sufrimiento y laceración de Cristo, mayor la comunión con el mismo, por parte del sacerdote pederasta. La ridícula obesidad de una nación empobrecida. Violencia encarnada en la madre decapitada, que pretendía, por medio de la venta de cocaína, proveer recursos a su hija.
Amantes enamorados, sin pretensiones de pertenencia, consientes de la falta, con la libertad como marialuisa, con ese amor que solo pueden tener los que son consientes del sufrimiento, de una sociedad lacerada, con mujeres lapidadas con las piedras de la miseria. Amor letrado en un contexto caótico.
Contrastante perversión que se derrama del gran banquete de la explotación. La sexualidad emanada del catolicismo, el deseo de aquellos que aclaman a un hijo de dios, que siempre sangra y encuentran en el sufrimiento una virtud. Ergo estos gobernantes nos aman.
El dueño de la mina, que en una acto de amor puro, le teja a los niños que para el trabajan, la entrada al paraíso… él se sacrificara, montado en su camello mirando desde fuera del ojo de la aguja. Algún paliativo merece este mártir, que ha decidido renunciar al cielo, serán mortales mil niñas putas e infinito dinero, una mínima paga por su eterno suplicio.
El cuerpo del filósofo tendido desnudo junto a una desnuda escritora de ideas cubiertas de dudas, el erotismo de un hombre que cocina en acido sulfúrico a otros hombres. El individuo no existe, no hay Yo sin Ello, el uno es consecuencia del otro. Deberíamos terminar esta guerra y comenzar una orgia nacional, si de todos modos habremos de morir…
Que Freud opine algo sobre la desgracia nacional, que Lacan tome postura ante la filosofía de Zapata, Que Derrida hable de la amistad de nuestra clase política nacional, que Pancho Villa conduzca un avión un once de septiembre, que se escriba en náhuatl una ontología que trascienda la desconstrucción, reivindicando la corrupción como la alternativa a la imposición.
La conquista no terminara nunca, porque el verdadero virrey es el idioma español, el orgasmo de una india con un peninsular o viceversa. La intelectualidad que acuño el termino indígena. El deseo del criollo burgués, que recibió más miradas amorosas de su nana india, que de su madre histérica.
El narcotráfico, la tierra y el que la trabaja, la elección robada, que venga Maximiliano, dos indios de Oaxaca, desmedida acumulación, la opinión de Juárez sobre el Chapo Guzmán, un necrófilo romance entre Porfirio y el que está sentado en su silla en estos días, el tiempo no existe en el inconsciente de una nación históricamente chingada.
El lenguaje y el cuerpo, la historia y la piel. Toda sociedad comienza en la calidez vaginal. La erección y la ley, el niño sodomizado que vive adentro de ese empresario que sin remordimiento alguno, mira a otros niños que viven en coladeras. El blindaje que separa a la mujer frígida que desea ser violada, de esa joven que traga fuego que desea por lo menos esta noche no ser violada.
Como si cada quien
Pudiera vivir por si mismo
La mentira del pensa(miento)
Se vuelve ermitaña
El cuerpo no olvida
Su necesidad del otro
El psicópata seduce
Al temeroso
Los amorosos conviven
En un contexto proclive
Al odio
La soledad en un laberinto bélico nacional
Los panteones repletos
De Pedros Paramo
Sabines, Paz y Rulfo aun escriben cada que alguien los lee, tal vez cuando termine este nuevo episodio armado de la historia nacional, nos demos cuenta que esto siempre fue un pueblo fantasma. Desde Aztlán a la moderna Santa Fe, una vagina que devora un pene o una águila que devora una serpiente, Xipe Tótec es un arquetipo que se manifiesta en el narco, el México profundo, en sus actos sigue escondiendo sus ídolos en las figuras que occidente desea sean los amos.
El mismo dios es al unisonó sacrificio y fertilidad, la gran maldad de este pueblo es solo la otra cara de su gran bondad, pero eso nunca se entenderá con la racionalidad. El que arranca su piel para alimentar a su pueblo, no es muy distinto del que ahora maneja un cuerno de chivo con el mismo objetivo. Las cabezas o los corazones que rodaban en las escaleras de las pirámides, las orgias en las mansiones de Sinaloa, qué hubiese escrito Sade de la impotencia del presidente o de las filias de la primera dama.
Sor Juana, Hidalgo, Washington y Lincoln, todos en la misma maleta cubiertos de sangre. El rio Bravo es el lubricante natural de una codependencia que cuando un amo partió el esclavo subsano. El atlántico quedaba demasiado grande, los peninsulares y los yanqius, la border patrol y la inquisición. Las damas católicas no venían a la Nueva España al spring break. Hubiese deseado Cuauhtémoc cambiar la noche triste, por venderle éxtasis a la tal Isabel muy caótica. Cuántas esposas de la casa blanca no habrán dado sexo oral bajo los influjos de la marihuana mexicana. Si alguien duda de la patología plasmada por igual en la política y la corporalidad, que se vaya de mojado a Tejas y desde ahí le pregunte a Santa Anna.
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