De las cualidades que mas le aprecio a las palabras, es el hecho de que no sean objetos, por eso nunca he creído en la posibilidad de la objetividad en el discurso. Todos estos instantes que conforman todas nuestras vidas, las de todos nosotros, la de la grandeza del mundo.
Sociedades, literatura, el reloj en mi muñeca, la escasez de palabras cuando han de ser arrojadas al abismo de la escritura. Todos estos códigos que cifran mi existencia.
Miles de posibles interpretaciones, trato de empapar en silencios estas letras que van corriendo por entre luces que se transforman en ideas, ideas que son amantes del sentido, pero que no son exclusivas de nadie.
La indiferencia del universo hacia el destino de un tiempo, que se sueña todo pero que es nada. La nada ¿si no hay nada entonces para que continuar en esto? Que burdo seria que tuviese que haber un sentido para que tenga sentido esto que sucede, que me sucede, que nos sucede. El sentido quedo abandonado en un desierto cuya arena es nuestra historia, a veces formada en montículo, a veces movediza y tramposa.
Arena que seduce los recuerdos, que se guardan en barriles de maderas añejadas por olvidos y momentos congelados en fantasmas que no aguardan.
Mis manos y sus distintas personalidades, las distintas etapas de las formas que han estado los últimos años visitando mi mirada.
De pronto los objetos fueron desapareciendo y llego un punto en el que todos nos habíamos quedado desnudos, incluso el objeto de nuestra desnudes quedo sin sentido, pues al no haber objetos, la subjetividad entro por fin al trono y todo prescindió de todo y nos vimos los unos a los otros, fuimos capaces de escucharnos y de dialogar, la risa fue desvaneciendo la escena que se repite eternamente durante un segundo, en algún momento de alguna madrugada extraviada en una biblioteca, que de libros solo contiene leyendas y de leyendas solo contiene sabores y el olor de sentimientos de quienes pretendieron decir algo, aun cuando eso es imposible…
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